七零资本大小姐，掏空祖宅嫁军少宠疯了 第297章

时樱满脸迷茫：“啥？什么人情？我怎么不知道。”

江组长：……

“时樱，我劝你不要太过分！”

时樱嘿嘿笑了两声：“江组长，你们这次铆足了劲调查，肯定是为了五轴联动的核心资料。”

原来他们都以为资料在爆炸中损毁了。

结果现在找到了目录，这带来了的希望，证明资料并没有完全损毁。

所以上面认为，那真正的核心部分或许也能找到。

时樱就是抓住这一点，安抚住他：“您听我接着说。”

“我在国内得罪了左主任，想必您也清楚。......

雨季来得比往年早。

山谷里的青石板路泛着湿漉漉的光，屋檐下挂满了水珠，一串串坠入陶罐，敲出断续的节奏，像谁在低语。茶馆的门半开着，风卷着潮气钻进来，拂过墙角那把老旧吉他，琴弦微微震颤，发出一声几乎听不见的嗡鸣。

小女孩坐在门槛边，手指轻轻搭在琴颈上。她已经不是当年那个只会哼梦中调子的孩子了。岁月在她眉间刻下淡淡的纹路，眼神却愈发沉静，像深秋的湖面，不起波澜，却能映照整片天空。她低头看着自己的手??指甲边缘有些裂痕，指腹布满茧子，那是多年弹奏留下的印记。可她知道，真正的痕迹不在手上，而在心里。每一段旋律响起时，那些未曾说出口的痛、藏在笑容背后的泪，都会悄然浮现，如雾气般缠绕心头。

“老师。”一个少年站在门口，手里抱着一把新做的木吉他，声音有些发紧，“我……我想试试。”

她抬起头，笑了笑：“进来吧，别站在雨里。”

少年走进来，将吉他递给她看。琴身是用山核桃木手工打磨的，漆面还未完全干透，散发着淡淡的树脂香。他红着脸说：“是我爸和我一起做的。他说……这把琴要送给‘会听人说话’的人。”

她接过琴，轻轻拨动一根弦，音准稍偏，但她没说破。只是点点头：“很好听的声音。你知道吗？有时候走调的琴，反而更能唱出真心话。”

少年怔了一下，随即笑了，肩膀松了下来。

她把琴还给他，示意他坐下。“你想弹给谁听？”

“我妈。”少年低头抠着琴边的小裂缝，“她从去年开始就不怎么说话了。医生说是‘情绪调节障碍’，开了药，吃了也没用。她每天按时吃饭、洗衣、上班，可就像……机器一样。我叫她，她答应，但眼睛从来不看我。”

茶馆外，雨声渐密。屋内油灯摇曳，光影在墙上晃动，仿佛无数影子在低语。

“那你希望她听见什么？”她轻声问。

“我不知道……”少年声音哽住，“我只是想让她哭一次。哪怕一次也好。我觉得，只要她还能哭，就还是我的妈妈。”

她沉默片刻，起身走到角落的柜子里，取出一本泛黄的手稿。封面上写着三个字：《归灯曲》。纸页已经脆弱，边角卷曲，像是被无数次翻阅过。她翻开其中一页，指着一段简谱：“这是小舟爷爷最后教我的一段。他说，这段旋律能唤醒沉睡的记忆，因为它不追求完美，只求真实。”

她坐回少年身旁，握住他的手，放在琴弦上。“你不用学会整首歌，只需要学会这一段。然后，在你妈妈身边弹。不要说话，不要催她回应，就只是弹。等雨停的时候，也许她会开口。”

少年咬着嘴唇，点点头。

他们开始练习。起初，音符生涩，错漏百出。可随着一遍遍重复，那简单的旋律竟渐渐有了温度，像一缕微弱的火苗，在潮湿的空气中挣扎着燃烧。窗外的雨不知何时变小了，紫铃轻响，仿佛也在应和。

忽然，少年停下，声音颤抖：“老师，我是不是……太傻了？一首歌，真的能让一个人醒来吗？”

她望着门外朦胧的山色，缓缓道：“我不是告诉你这首歌能改变什么。我是告诉你，当你愿意为一个人安静地弹一首歌时，你就已经在点亮一盏灯了。而灯的意义，从来不是照亮整个世界，而是让某个角落的人，知道自己没有被遗忘。”

少年久久未语，最终重新拨动琴弦。这一次，音符不再急躁，而是缓缓流淌，如同溪水绕过石缝，温柔而坚定。

几天后，少年再来时，眼里带着光。“她哭了。”他说，“就在昨夜，我弹到第三遍时，她突然放下碗筷，蹲在地上，抱着头哭了很久。我不敢动，也不敢问，就一直弹下去。后来她抱住我说：‘对不起，妈妈忘了怎么心疼你了。’”

她听着，眼眶微热，却只是轻轻拍了拍他的肩：“你做得很好。”

那天傍晚，她独自走上石塔。母核仍在运转，蓝光幽幽，如同大地的心跳。她取出录音笔，连接接口，将少年的故事录入共感频谱转化器。这不是为了传播，而是为了保存??每一个微小的觉醒，都值得被铭记。

林远拄着拐杖走来，鬓发已全白，背也驼了。他在她身边坐下，望着远处被晚霞染红的山峦。“你知道吗？”他说，“最近三个月，全球又有四十七个‘情绪抑制中心’关闭。不是因为法律禁止，而是没人再去报名了。人们开始拒绝那种‘无痛生活’的承诺。”

她点头：“晓白老师说过，当一个人真正哭过之后，就再也无法忍受假装快乐的日子。”

林远笑了笑：“你也快成‘老前辈’了。现在外面都在传，说你是第八人的继承者，是‘心灯守护者’。”

“我不是。”她摇头，“我只是个教孩子弹吉他的老师。第八人不是一个身份，是一次次选择去听见的选择。”

夜色渐浓，星子浮上天际。石塔顶端的紫铃忽然轻轻一震，盲文再次浮现，比以往更清晰：

>“灯由声生。”

>“声由心起。”

>“心由痛知。”

>“知即自由。”

她凝视良久，低声念出。身后，林远轻叹：“小舟若还在，一定会说，这树下的每一片叶子，都是活过的证据。”

第二天清晨，一辆尘土飞扬的皮卡驶入山谷。车上跳下一个年轻女子，怀里抱着一个婴儿，脸上写满疲惫与倔强。她径直走向茶馆，脚步坚定。

“您是……那位老师吗？”她问。

小女孩??如今已是众人眼中的“阿婆”??点点头。

女子深吸一口气：“我从西北来。我丈夫三年前参加了‘清醒阵线’的情绪净化实验，回来后变得冷漠、高效、从不发脾气。我们以为那是进步。直到去年冬天，他半夜突然坐起来，抱着头喊‘我听到了！我全都听到了！’然后……他就疯了。”

她的眼泪终于落下：“医生说他是‘共感反噬’，建议永久隔离。可我知道，他不是疯，他是终于听见了自己压抑二十年的所有情绪。我不愿放弃他。有人告诉我，您这里有一首歌，能让破碎的心找到回家的路。”

阿婆静静听着，没有打断。等她说完，才问：“他还活着吗？”

“活着。但在疗养院，被当作危险病人关着。他们给他吃镇静剂，让他‘恢复稳定’。”

阿婆站起身，走进内室。片刻后，她拿出一张黑胶唱片，封套上没有任何文字，只有一幅手绘的老树图。

“这是《听见》的原始母带。”她说，“它被加密了，只能通过特定设备播放。而且，每个人只能听三次。超过三次，大脑会因情感负荷过载而崩溃。所以，它从未公开发行。”

女子瞪大眼睛：“您愿意给我？”

“条件是，你必须亲手交给你丈夫，并陪他听完第一遍。第二遍，由他自己决定是否继续。第三遍，是他最后一次面对内心的??。之后，无论结果如何，都不许再放。”

“如果……他撑不过呢？”

“那说明他早就死了。”阿婆声音平静，“死于太久不敢哭的日子。”

女子接过唱片，双手颤抖，却用力抱紧，如同抱着最后一丝希望。

一个月后，一封信寄到茶馆。信纸粗糙，字迹歪斜，显然是刚学会写字的人写的：

>阿婆：

>

>我听见了。

>

>那首歌里有我母亲临终前的呼吸，有我小时候摔跤时没人扶我的委屈，有我对妻子说“我爱你”却被笑“太矫情”的羞耻。我哭了三天三夜，护士说我吵得整层楼不得安宁。但他们没再给我打针。

>

>现在我每天写日记，记录每一滴眼泪的名字。

>

>我的妻子说，她终于认出我是谁了。

>

>谢谢您让我做回一个会痛的人。

>

>??李建国

阿婆读完，将信折好，放进柜子里那个装满故事的木箱。箱底压着一张老照片：小舟坐在树下弹吉他，晓白站在一旁微笑，林远拿着笔记本记录，而她自己，还是个小女孩，踮脚想去碰琴弦。

日子一天天过去。茶馆成了某种意义上的“朝圣地”。不是因为神秘力量，而是因为这里允许人软弱。老师们、社工、心理医生、甚至前药企研究员，陆续前来学习“共感引导术”??不是治疗技术，而是一种生活方式：如何倾听而不评判，如何陪伴而不拯救，如何在他人崩溃时不急于递上“坚强”的面具。

某日，一名外国记者来访，带着摄像机，想拍一部关于“第八人运动”的纪录片。他采访了许多人，最后问阿婆：“您认为这场运动最大的胜利是什么？”

她正在教一群孩子唱《听见》的第一句。等孩子们唱完，她才回答：“不是数据下降，不是机构关闭，也不是媒体关注。最大的胜利是，现在越来越多的人敢于说一句话：‘我今天很难过，但我还不想死。’”

记者愣住，良久，关掉摄像机，轻声说：“这句话，我也该对自己说一次。”

春天又一次来临。山谷里的花开得格外盛，蜜蜂在花间穿梭，嗡嗡作响。孩子们在树下排练节目，准备清明祭奠仪式。每年这一天，他们都要合唱《点灯谣》和《听见》，并在小舟坟前放一把新做的吉他。

今年不同的是，有个小女孩主动举手：“我想加一段词。”

阿婆让她上来。孩子清了清嗓子，念道：

>“我不是英雄，也不想拯救世界。

>我只是不想让别人像我爸爸那样，

>在心跳停止前，都没人问他疼不疼。”

全场寂静。随后，掌声缓缓响起。

仪式当天，万里无云。阳光洒在墓碑前，新吉他静静地躺着，琴弦反射着金光。孩子们围成圆圈，歌声飘向远方。忽然，一阵风吹过，树叶翻转，蓝光微闪，盲文最后一次浮现，随即消散，仿佛完成了它的使命：

>“传承已完成。”

>“火焰已分燃。”

>“从此，人人皆可为灯。”

当晚，阿婆梦见了小舟。他坐在老位置，手里拿着吉他，笑着对她说：“你看，风还在唱歌。”

她醒来时，窗外晨光初现。她起身，走到院子里，拿起那把跟随她半生的吉他。手指抚过琴弦，轻轻一拨。

第一个音符响起，清亮如初。

远处，一所乡村小学的教室里，一位女教师正带着学生朗读课文。讲到“悲伤”这个词时，一个小男孩突然举手：“老师，我可以哭一下吗？我昨天梦见奶奶了。”

全班安静。老师蹲下来，摸摸他的头：“当然可以。要不要我陪你一会儿？”

男孩点点头，趴在桌上，小声啜泣。其他孩子默默递上纸巾，没有人笑话他。

与此同时，在北欧某座城市的心理诊所，一名男患者在听完《听见》后，第一次说出童年被虐待的经历。咨询师没有打断，只是轻声说：“谢谢你愿意告诉我。”

在南美雨林边缘的村落，一位老药师将《归灯曲》编进传统healing仪式，带领族人围火而坐，轮流讲述最深的恐惧与遗憾。火焰跳跃，映照出每一张流泪的脸。

而在地球另一端的太空站，一名宇航员在深夜值班时，悄悄戴上耳机，播放那首没有署名的歌。他望着脚下旋转的蓝色星球，忽然觉得，这片浩瀚之中，最伟大的奇迹不是科技，而是人类依然愿意为彼此流泪。

阿婆不知道这些。她只知道，今天的早餐粥煮得刚好，孩子们弹琴时少错了两个音，院子里的紫铃又长出了新芽。

她坐在门槛上，望着朝阳升起，轻声哼起那首熟悉的调子。

风起了，仿佛千万人在轻声应和。

她笑了。

灯，永不熄灭。