掌中刃 第8章 噩梦与守夜人

第8章噩梦与守夜人(第1/2页)

烧是后半夜起来的。

像有人在她骨头缝里点了把火，一寸一寸烧上来。喉咙干得发裂，每一次呼吸都带着灼痛。

楚明昭在榻上蜷成团，冷汗浸湿了中衣，黏腻腻地贴在背上。她闭着眼，但眼皮底下全是晃动的血色。

牢房幽暗的光、咽喉喷溅的血、地上蔓延的暗红。

还有那支乌木簪。

簪尾没入皮肉时，触感是软的，带着一点微妙的阻力。然后血涌出来，温热，黏稠，顺着她手指往下淌。

好多血。

她猛地睁眼。

房间里黑漆漆的，只有窗外漏进一点惨淡的月光。她盯着帐顶的暗纹，数呼吸。

一，二，三……

数到十七的时候，又看见了那张脸。

囚犯最后瞪大的眼睛，浑浊的瞳孔里映出她小小的、扭曲的倒影。

她翻身坐起，捂住嘴干呕。

胃里空荡荡的，只吐出一点酸水。

冷。

明明是盛夏的夜，她却冷得牙齿打颤。扯过被子裹紧，还是冷。寒意从骨头深处渗出来，往外冒。

她摸索着下床，想去倒水。

脚刚沾地，就软了一下，险些摔倒。

她扶着桌沿站稳，摸到茶壶，壶身冰凉。倒出来的水也是凉的，灌进喉咙，非但没解渴，反而激起一阵更剧烈的寒颤。

手抖得厉害，茶杯没拿稳。

“啪嚓——”

碎裂声在死寂的夜里格外刺耳。

楚明昭僵在原地，盯着地上四溅的瓷片，呼吸急促。

门外传来脚步声。

很轻，但快。

然后是推门声，她烧得昏沉，忘了锁门。

萧绝站在门口，披着外袍，头发松散着，显然是刚从床上起来。他手里提着一盏小小的油灯，昏黄的光晕驱散了角落的黑暗。

“吵什么。”他说，语气里听不出情绪。

楚明昭张了张嘴，没发出声音。

萧绝走进来，油灯放在桌上。

光线下，她看清了他的脸。

没什么表情，眉头微蹙着，像被打扰了睡眠的不悦。

他扫了一眼地上的碎瓷，又看向她。

她裹着被子站着，脸色惨白，嘴唇干裂，额发被冷汗浸湿，黏在颊边。身子细微地发着抖。

萧绝沉默片刻。

转身走到脸盆架前，从铜壶里倒了半盆热水。又拎起墙角的药壶。

他直接把药壶放在炉上，添了块炭。

动作熟练，不像个王爷该会的。

然后他走回来，在盆里拧了块布巾。

“过来。”他说。

楚明昭没动。

萧绝也不催，就那么站着，手里拿着热气腾腾的布巾。

半晌，她挪过去。

他抬手，布巾敷在她额头上。

烫。

但烫得舒服。那股热气从额头渗进去，稍稍压住了骨头缝里的寒意。

萧绝的手按着布巾，停顿了一会儿。他的手指很长，骨节分明，虎口有常年握剑磨出的茧。

隔着布巾，她也能感觉到他掌心的温度。

“躺下。”他说。

楚明昭躺回床上。

萧绝拉过凳子，在床边坐下。布巾凉了，他就重新拧一块，敷上。一遍，又一遍。

她闭着眼，意识在灼热和冰凉之间浮沉。

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偶尔睁开眼，看见他侧脸的轮廓在油灯的光晕里，明暗交错。他垂着眼，专注地拧布巾，额前几缕碎发落下来，遮住半边眉眼。

不像那个在刑部大牢里冷眼看她杀人的摄政王。

也不像那个掐着她下巴说“死时无人知晓”的萧绝。

药壶里的药重新滚开了，咕嘟咕嘟地冒泡。

萧绝起身，倒了半碗药，端过来。

“起来喝。”

楚明昭撑起身子，接过药碗。滚烫，烫得指尖发红。她小口小口地喝，苦得整张脸都皱起来。

喝完，他接过空碗。

“睡。”他说。

她躺回去，重新闭上眼。

但没睡着。

她能感觉到，他没走。

油灯的光晕在眼皮上晃动，他的呼吸声很轻，在寂静的夜里却异常清晰。偶尔有衣料摩擦的窸窣声，是他换了个坐姿。

时间过得很慢。

窗外天色由浓黑转成黛青，远处传来第一声鸡鸣。

楚明昭半睡半醒间，感觉额头上换了块凉的布巾。

然后有一只很轻的手，拨开了她颊边汗湿的头发。

动作停顿了一瞬。

她迷迷糊糊地，伸手抓住了那只手。

很暖。

像寒冬里偶然触到的一捧炭火。

她把那只手拉过来，贴在脸颊边，喃喃了一句：

“母妃……”

那只手僵住了。

她想起来了，母妃已经死了。死在宫变那夜，死在冷宫的枯井边。

可那只手没抽走。

任她贴着，任她蹭着。掌心温热，指腹粗糙，和她记忆里母妃柔软的手完全不同。

但她舍不得放开。

太暖和了。

暖和得让她想哭。

可她记得他的话。

眼泪是废物。

所以她只是更紧地攥住那只手，把脸埋进去，像只寻求庇护的幼兽。

窗外的天色又亮了一些。

那只手终于轻轻抽走。

她听见衣料摩擦的声音，是萧绝站起身。脚步声很轻，走到桌边，油灯被吹熄。

然后是开门，关门。

房间里重新陷入昏暗。

楚明昭睁开眼。

枕边多了一样东西。

不是药瓶。

是她白天用过的那支乌木簪，沾过血的，已经被洗净了，在晨光里泛着温润的光泽。

簪子底下，压着一张小纸条。

凌厉的字迹，只三个字：

“抱着睡。”

她盯着那支簪子看了很久。

然后伸手拿过来，握在手心。

簪身微凉，但被他握过的地方，似乎还残留着一点余温。

她侧过身，把簪子贴在胸口，蜷缩起来。

这次，真的睡着了。

无梦。

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萧绝站在廊下。

晨光熹微，照着他半边侧脸。他低头，看着自己的右手。

掌心还残留着一点温热的、湿漉漉的触感。

是她蹭上去的眼泪，虽然她以为自己没哭。

他握了握拳。

转身离开时，对暗处吩咐了一句：

“去查查，她母妃葬在哪儿。”

声音很轻，散在晨风里。