星子落在旧书脊上 第336章 有些门，推开就不会再关了

第336章有些门，推开就不会再关了(第1/2页)

从潘家园回来的地铁上，林微言靠着车厢门站着，手插在外套口袋里，手指一直攥着那把铜书锁。锁面上刻着的那朵莲花，花瓣的边缘被磨得有些圆润了，大概是在某个抽屉的角落里跟钥匙、硬币、旧钢笔混在一起，磕磕碰碰了五年，每一道细痕都是一个被遗忘的日子的印记。银丝嵌成的线条在车厢惨白的灯光下不太明显，但指尖能感觉到，那种微妙的凹凸感，像盲文，写着一个她能读懂但还不确定要不要读出声来的字。

沈砚舟站在她旁边，一只手拉着吊环，另一只手拎着那个装着《芥子园画谱》和端砚的帆布袋。袋子是米白色的，上面印着“中国国家图书馆”的字样，是去年陈叔去北京开会时带回来的，送给了林微言。陈叔说这袋子结实，装十本线装书都不会断。此刻袋子里只有两样东西，分量不算沉，但沈砚舟拎着它的时候手背上青筋微微凸起——不是累，而是某种说不清的紧张。他自己也意识到了，在心里自嘲地笑了一下。他经手过标的上亿的并购案，在仲裁庭上面对七人仲裁团都没流过一滴汗，现在拎着一个旧帆布袋，手心全是汗。

地铁在隧道里穿行，车窗玻璃把两个人的影子映在一起。林微言看着玻璃里的影子，忽然想起五年前的一个深夜，他们也是坐这趟地铁——准确地说，是这趟线的反方向。那时候沈砚舟刚拿到律师执业证，他们去吃了一顿涮羊肉庆祝。他送她回宿舍，在地铁上她靠着他的肩膀睡着了，醒来的时候发现他一只手垫在她脑袋下面，另一只手拿着一本《合同法》在看。他那只手被她的脑袋压了四十分钟，收回来的时候手腕都僵了，但他一句没抱怨，只是甩了甩手说“走吧，到了”。

那时候她以为他们会有很多个这样的夜晚。后来才知道，有些夜晚是限量版的，过时不候。

“在想什么？”沈砚舟的声音从头顶传下来，压得很低，大概是因为地铁上人不多，安静得连报站的声音都显得格外清晰。

“在想你以前在地铁上看《合同法》的事。”林微言说，目光还停在车窗玻璃上，看着那个影子里沈砚舟的脸——比五年前瘦了一点，下颌线条更硬了，眼角好像多了一道很细的纹。她顿了顿，补了一句，“那时候你那个手，压了四十分钟，回去疼了三天吧。”

沈砚舟愣了一下，然后笑了一声，笑声很轻，在地铁的轰鸣里几乎听不见，但他的肩膀抖了一下。“你还记得这个？”

“我记得的事情比你以为的多。”林微言说这句话的时候语气很平淡，像是在陈述一个与情感无关的事实。但她攥着书锁的手指又收紧了一点。她当然记得。这五年里她最怕的就是回忆，因为回忆像旧书的书脊，看着完好无损，一翻开才发现里面全是虫蛀的空洞，密密麻麻，一碰就碎。但现在不一样了——现在那把书锁实实在在地躺在掌心里，冰凉的铜面已经被她焐得发烫，那种实实在在的分量，让她忽然觉得回忆也没那么可怕了。

沈砚舟没有说话。他把吊环换到左手，右手垂下来，手背轻轻碰了一下林微言的手背。不是握，不是牵，就是碰了一下。一个试探的、克制的、随时准备收回去的触碰，像在法庭上抛出一个问题，然后等对方决定是回答还是反对。

林微言没有躲开。

她的手背凉凉的，大概是刚才在潘家园蹲了太久，晨风把手吹透了。沈砚舟的手背是热的，常年握笔写法律文书的手，指节分明，手背上青筋的纹路像一张简略的地图，标注着一个男人五年来的所有疲惫和坚持。她犹豫了一瞬——那个瞬间短得连她自己都没察觉到，不过是心跳漏了半拍的工夫——然后她的无名指轻轻勾住了他的小指。

就这么一个动作，轻得像旧书翻页时带起的一粒灰尘。

沈砚舟的呼吸停了一拍。他没有转头看她，只是把目光固定在车窗玻璃上，玻璃上映着他自己的脸，嘴角在往上翘，怎么也压不下去。三十一岁的大男人，顶尖律所的合伙人，被一个手指勾了一下，就高兴成这样。他觉得自己挺没出息的，但转念一想，没出息就没出息吧，反正她看不见——不对，她看得见，玻璃里全映着呢。

列车减速，报站声响起来：“前方到站，东四。”

“我们在这站下？”沈砚舟问。

“嗯。”林微言把手指收回去，动作很自然，没有不好意思，也没有多余的解释。她率先往车门走去，沈砚舟跟在后面，帆布袋在他手里晃悠，里面那方端砚磕在《芥子园画谱》的书角上，发出沉闷的声响。

从地铁口出来，阳光已经大亮了。东四这一带不像潘家园那么闹腾，街道窄窄的，两侧是上了年头的老居民楼，一楼沿街的铺面有卖包子的、有理发的、有修鞋的，还有一个门口挂着鸟笼子的杂货铺，笼子里一只八哥正在用标准的京腔自言自语：“吃了吗您？吃了吗您？”

林微言带着他拐进一条更窄的胡同。胡同口有一棵槐树，树龄大概不小了，树干被虫蛀了一个洞，但叶子还是绿油油的。胡同的墙上爬满了爬山虎，深绿色的叶子里偶尔探出几朵牵牛花，紫色的，开得正盛。

“你没来过这条胡同吧？”林微言边走边说。

“没有。”沈砚舟环顾四周，目光从爬山虎上滑到墙根下那排整齐的蜂窝煤上，“但我记得你以前说过，你小时候住的地方，胡同口有一棵被虫蛀了的老槐树。”

林微言的脚步顿了一下，但她没回头。“我说过？”

“说过。在你大学宿舍楼下说的。”沈砚舟的声音很平静，“那天晚上下雨，你没带伞，我送了你一把。你在楼下站了十分钟不肯上去，东拉西扯地说了一堆小时候的事——说你家胡同口的老槐树被虫蛀了，但你奶奶不许人砍，说树有灵，蛀了也要留着；说你小时候养过一只狸花猫，叫‘小篆’，因为它趴在宣纸上睡觉的时候，缩成一团的样子像个篆书的‘猫’字；还说你不喜欢吃青椒，但你妈非要你吃，你就把青椒藏在饭碗底下，吃完饭端着空碗去厨房，青椒全倒进垃圾桶里。”

林微言停下脚步，转过身看他。阳光从槐树叶子的缝隙里漏下来，落在她的睫毛上，她的眼睛被光切成几个不规则的亮片。她的表情很难形容——不是感动，不是惊讶，而是一种近乎严肃的审慎，像修复师在面对一件来路不明的古物，不知道它是真品还是仿品，所以暂时不表态，只是仔细地、一寸一寸地看。

“你记了这么多年？”

“你的每件事我都记得。”沈砚舟的声音依然很平静，但握着帆布袋提手的手指收紧了，指节泛出一层白，“你上大二那年冬天，被暖气片烫了手背，留了一个小疤，在右手虎口往上两厘米的位置。你最喜欢吃的零食是学校后门那家老婆婆卖的糖炒栗子，每次路过都要买十块钱的，但每次都吃不完，剩下的全塞给我。你看书看到凌晨三点的时候会犯困，犯困了就唱歌，唱得很小声，调子跑得厉害，但那首《月光》你从来没唱错过。”

“够了。”林微言打断他，声音有点颤。

沈砚舟立刻闭上嘴，心里咯噔一下。他说多了——他太急了，像在法庭上提交证据一样，一股脑全摆出来，忘了她不是法官，她是他最怕失去的人。他张了张嘴想道歉，但还没开口，林微言先说话了。

“我问你记了这么多年——没让你把存货全倒出来。”她的嘴角动了一下，那一动不是笑，但也不是不笑，是介于两者之间的一种弧度。然后她转过身，继续往前走，走了三步又说，“糖炒栗子那家店，后来搬走了，换成了一家麻辣烫。”

沈砚舟跟上去，中间那个五厘米的距离被他下意识地维持着。他注意到林微言说“搬走了”的时候，语气里有一点很淡的怅然。那家老婆婆的糖炒栗子，也是他们共同的记忆——准确地说，是他记忆里关于她的一个坐标。现在坐标消失了，但记忆还在。他忽然觉得，记忆比坐标更重要。坐标会搬迁会拆除会变成麻辣烫，但记忆不会，记忆只会越来越旧，越来越软，最后变成一本翻不烂的旧书。

胡同走到头是一栋六层的红砖楼，楼龄比林微言还要大一轮，外墙的红色已经褪成了暗棕色，墙角长着青苔，一楼住户的窗台上摆了一排多肉植物，其中一盆长得太茂盛了，从花盆里溢出来，垂在防盗窗的铁栏杆上，像绿色的瀑布凝固在半空。

“进来吧。”林微言推开单元门。门是老式的铁门，合页缺油了，推开的时候发出一声尖锐的长鸣，像某种古老的乐器在调音。

沈砚舟跟着她上了四楼。楼梯间很窄，每层楼的拐角处都堆着东西——二楼是两辆旧自行车，三楼是一摞旧报纸和一个坏掉的电风扇，四楼是三个空的花盆和一把褪了色的塑料凳子。空气里有老房子特有的味道，不是霉味，而是一种更复杂的、时间沉淀下来的气息：旧木头、旧纸张、樟脑丸、楼道里谁家炒菜的葱油香，还有从窗户缝隙里飘进来的槐花味，混在一起，成了这座城市最朴实的气味。

林微言在401门口停下来，从包里掏出钥匙。她的手很稳，钥匙插入锁孔的动作精准利落，但转动的时候却停了一下——那个停顿很短，短到一般人注意不到，但沈砚舟不是一般人。他注意到她的肩膀微微提了一下，那是她紧张时的习惯动作，五年前就有，到现在还在。

这个发现让他心里某个角落软了一下。她还保留着五年前的习惯，那就意味着五年前的她也还住在现在的她身体里。不是被时光删改了，只是被一层一层的灰盖住了。他在心里默默记下，她的习惯没变，她的习惯就是他的证据——证明他们没有走散得太远，证明他还来得及。

门开了。

屋子里很安静，窗帘只拉了一半，午后的阳光从另外半扇窗户涌进来，在木地板上铺出一片金色的长方形。这是一套小两居，客厅不大，家具很少，但每一件都恰到好处。靠墙是一排顶到天花板的书架，架上整齐地码着各类古籍修复的专业书和参考资料，有几格的隔板被书压得微微弯曲，呈现出一种长期承重的弧度。书架前面是一张老榆木工作台，台上铺着一层深灰色的毡布，布上放着裁纸刀、镊子、鬃刷、喷壶，还有几页正在修复中的散页。空气里有浆糊的味道——不是工业胶水那种刺鼻的化学味，而是手工糨糊特有的、温和的粮食气息，像小时候过年贴春联时闻到的味道。

“你先坐。”林微言换了拖鞋，顺手把帆布袋放在工作台旁边，然后走进厨房。沈砚舟听到水龙头打开的声音，然后是燃气灶点火的咔嗒声，然后是水壶搁上去的闷响。她在烧水。

他没有坐。他站在书架前面，目光一行一行地扫过那些书的书名——《古籍修复技术》《中国造纸史》《书画装裱技法》《文物修复档案规范》《古纸鉴定》《中国古籍版本学》……这些书大多包了书衣，牛皮纸的，手工裁剪，边角折得整整齐齐，书脊上用工整的小楷写着书名。他认得那个字迹，五年前就认得。林微言写字的时候手腕很轻，笔画却很用力，像一根羽毛落在纸上，却非要砸出一个坑来。

书架最下面一格放的不是书，而是一个旧木头箱子，箱子的铜扣已经氧化成暗绿色，箱盖上刻着缠枝莲纹。沈砚舟认得这个箱子——五年前在林微言大学宿舍的书桌下面见过。那时候她用它装冬天的衣服，箱盖上堆着零食和杂志。现在它被放在书架最底层，盖子上什么都没有，安静得像一座小小的纪念碑，纪念着那些已经消失了的宿舍、已经消失了的冬天和已经消失了的不必负担任何重量的青春。

他的目光从箱子移开，落在书架上最中间那一格。那一格没有放专业书，放的是一些闲书——《花间集》《东坡志林》《浮生六记》《陶庵梦忆》《阅微草堂笔记》。每一本都是旧书，书脊用线重新装订过，补丁的颜色比原书浅一点，远看像书脊上落了一层薄薄的雪。

这些是她为自己修复的书。

做一个古籍修复师，大概就是这样——把别人的书修好了还给别人，把喜欢的书修好了留给自己，把最重要的那本书修好了也不知道该还给谁。

水壶响了。

林微言端了两杯茶出来，放在茶几上。茶是龙井，明前的，叶片在玻璃杯里舒展开来，嫩绿嫩绿的，在水里轻轻旋转，像刚从枝头摘下来就迫不及待要跳进水里游泳。茶香和浆糊味在房间里融在一起，居然不违和，反而有一种奇异的和谐——一个是手艺人的日常，一个是生活本身的温度，两者碰在一起，像两页散开的书页被同一条线重新缝上了。

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她在他对面的小板凳上坐下来，小板凳是老榆木的，跟工作台是同一块料子做的，面上磨得很光滑，边角却保留着原本的不规则曲线。她坐下之后没有马上说话，而是端起茶杯吹了吹，喝了一小口，然后把杯子捧在手心里，看着沈砚舟。那个眼神跟在地铁里不同，跟刚才在楼下也不同——更安静，更沉，像是做完了所有的前期准备，终于要开始真正的修复工序了。

“你的钥匙呢？”她问。

沈砚舟从西装内袋里掏出那把钥匙。钥匙很小，比普通的门钥匙要细一半，匙柄上拴着一条红绳，红绳已经褪色了——不是这两年的褪色，是那种经过漫长岁月后的褪色，从正红变成粉白，中间过渡着不均匀的橙色，像一张用久了的旧年画。五年前他刻完字、配好钥匙、把钥匙和锁放在同一个盒子里的时候，这条红绳还是崭新的，红得扎眼。现在红绳已经褪成了这样，像一面挂久了的旗，被风吹雨打，颜色掉得差不多了，但还没断。

“给我。”林微言伸出手。

沈砚舟把钥匙放在她掌心里。她的手掌白皙，手指细长，指腹上有常年握镊子和裁纸刀磨出来的薄茧——这些茧在手掌受力的时候不明显，此刻掌心摊开，在午后的光线下，能隐约看到一层淡淡的、不均匀的角质，分布在食指、中指和虎口的交界处，是她的手艺在她身上留下的印记。

她从口袋里掏出那把书锁。左手锁，右手钥匙，中间只隔了大概十厘米的距离——十厘米，差不多就是他们之间现在的距离。从潘家园走到地铁站，从地铁站走到东四，从东四走到这栋红砖楼，中间的距离一直在缩短，但始终差着这么一点点。现在锁和钥匙只差十厘米了。

林微言深吸一口气。她左手握着锁，右手捏着钥匙，两个手指的指尖都微微发白。她把钥匙插进锁孔，动作很慢，很稳，像她修复古籍时第一次把新线穿入旧针孔那样——金属碰到了金属，发出一声极细微的清脆声响，咔嗒。这个声音在安静的房间里格外清晰，像一个标点符号，准确地落在了一段长句子里它应该落在的位置上。

然后她停下了。

“沈砚舟。”

“嗯。”

“这把锁，如果打开了，我就当你这五年……是真的。”她抬起头看着他的眼睛，语速很慢，每个字都像是在心里先过了三遍筛子才放到嘴边，“但如果有一天我发现你骗我，哪怕只骗了一个字——我就把锁和书一起还给你。听懂了吗？”

她说这番话的时候脸上没有脆弱，没有犹豫，甚至没有多余的表情，平静得就像在做一次再普通不过的修复记录。但沈砚舟注意到，她右手捏着钥匙在锁孔里停留了那么久，不是因为不会转——古籍修复师的手，比外科医生还稳，她能在四十倍的放大镜下用镊子夹起一根头发粗细的纸纤维，不可能拧不动一把小铜锁。她不拧，是因为在等他的回答。

他站起来，绕过茶几，走到她面前。小客厅里一共就几步路，但他走得很郑重，皮鞋踩在老榆木地板上，每一步都带着木头的回响。然后他在她面前蹲下来，让自己的视线低于她的视线。这个姿势是刻意的——不是俯视，不是平视，而是仰视。在法庭上他从不仰视任何人，现在他蹲在一个坐小板凳的古籍修复师面前，姿态放得比什么时候都低。

“林微言。”他连名带姓地叫她，声音很轻但很稳，稳得像一把插进锁孔的钥匙，“五年前我签那份协议的时候手在发抖，但我告诉自己忍一忍就能过去。后来我发现过不去。不是时间过不去，是我过不去。我在纽约出差的时候夜里睡不着，就打开手机里存的那张照片看——不是手机相册，是存在备忘录里的，因为怕别人看到。那张照片是你在图书馆修一本线装书的侧脸，你低着头，头发从耳朵后面滑下来挡了半张脸，你用小指把它勾回去。我把那个勾头发的动作看了几百遍，每一遍都在想，如果当时我没有放手，现在帮你勾头发的应该是我。”

他停了一下。林微言捧着茶杯的手纹丝不动，但杯子里水在轻轻晃动。不是她的手在抖，是呼吸，她的呼吸让胸腔微微起伏，通过手臂传到了杯沿。这是她整段话里唯一的破绽，一个只有修复师才能察觉到的、细微到几乎不可见的波动。

“所以你说得对，”沈砚舟的声音继续，“这把锁打开了，这五年就是真的。真在每一次我后悔的夜晚，真在每一回我在搜索引擎里打你名字又删掉的时刻，真在那把书锁丢了之后我沿着东四到潘家园的路找了三天——这些不是证据，没有记录，没有证人，没办法在法庭上质证。但它们是真的，真得像这把锁里的-簧-片，你看不见它，但它一直在里面，等着钥匙进来。”

林微言垂下眼睛。他蹲在她面前仰着头的样子让她想起很多年前的一件事——她蹲在图书馆的地上捡掉落的书页，他也是这样蹲下来帮她捡，那时候他仰着头对她说“你小心别划到手”，语气跟现在一模一样。

她闭上眼睛，深吸一口气，右手轻轻一拧。

咔嗒。

锁开了。

那把在潘家园旧货摊上躺了两年的铜书锁，那把背面刻着“言舟”两个字的铜书锁，那把配了钥匙却弄丢了、弄丢了又找回来的铜书锁，在林微言的手指间，干净利落地弹开了。簧-片弹起的声音清脆悦耳，像一滴水落入深潭，又像一个等了很久的标点终于落回了它该落的句子里。

她把打开的锁放在茶几上，然后把钥匙拔出来，手微微抬了一下，似乎想递还给沈砚舟——按照常理，锁开了，钥匙该还给他。但她的手抬到一半就停在了半空。她的手指收回去，重新握住钥匙，把它攥在自己掌心里。她没有解释，沈砚舟也没有问。有些问题不需要问，因为答案太明显了。她把书锁留在茶几上，钥匙留给自己——锁是两个人共有的过去，钥匙是她独自拥有的现在。换句话说，门已经打开了，但钥匙她不打算还了。

沈砚舟站起来，膝盖有点酸——刚才蹲得太久了，但他一点都没觉得。他站直之后，发现林微言眼眶有一点红。

不是那种要哭出来的红，而是一种像被风吹过的、淡淡的、隐忍的红。像旧书修补后纸面上残留的水痕——干了，抚平了，只有对着光才能看到那一道浅淡的印子。

“你的《芥子园画谱》，我帮你修。”她站起来，转身走向工作台，声音恢复了一贯的平稳，甚至比刚才更平稳了，似乎她觉得刚才那个场面让她暴露了太多，需要立刻用专业工作来恢复平衡。但她走了两步又停下来，没有回头，“第三页的缺角用补纸法，第七页的虫蛀用灌浆法，第十七页的胶带印用小刀刮掉然后重新上浆——工期大概两天。”

沈砚舟看着她的背影，她站得很直，肩膀展开，是修复师站在工作台前的专业姿态，是五年前他在图书馆看她修书时的那种姿态，一丝不苟，不容质疑。但他注意到她的右手垂在身体一侧，拳头攥着那把钥匙，攥得很紧，紧到手臂的肌肉线条在薄薄的衬衫袖子下若隐若现。

“两天能修完吗？”他问，声音里有一点笑意。

“我修书从来不逾期。”林微言回头看了他一眼，眼睛里那层红还没完全褪去，但眼神已经重新变得清亮而笃定，“逾期了，你来找我。”

“找你干嘛？”

“找我——”她顿了一下，忽然意识到自己掉进了一个语言陷阱，闭上嘴，瞪了他一眼。不是愤怒的瞪，而是那种“你又在法庭上学坏了”的瞪。

沈砚舟笑了。他笑起来的时候，整个人会松下来——肩膀不再紧绷，眉间那道常年皱着的竖纹舒展开来，连下颌的线条都会变软。他笑起来不像律师，像一个终于找到停车位的司机、一个在雨夜找到家门钥匙的夜归人、一个把丢了的钱包在旧外套口袋里摸回来的迷糊蛋。这些比喻一点都不浪漫，但很真实。真实的开心大概就是这样——不是狂喜，不是热泪盈眶，而是浑身上下所有绷着的弦同时松了一寸。

“你笑什么？”林微言问。

“没什么。就是觉得这个下午——很好。”

林微言没有反驳。她转过身去，在工作台前坐下来，拧开台灯，戴上袖套，从帆布袋里取出那本《芥子园画谱》。她的动作行云流水——先用软毛刷轻轻扫去封面上的灰尘，每一刷都顺着纸纤维的方向，从书脊到书口，力度轻得几乎不碰到纸面；然后翻开第一页，在笔记本上记录书页的现状，字体小且密，一排一排，像修复师与旧书之间秘不外宣的对话；最后她拿起镊子和放大镜，开始仔细检查第三页那个缺角的纤维断面。她低着头，头发又从耳朵后面滑下来挡了半张脸，跟沈砚舟手机备忘录里那张照片上的她一模一样。

窗外的阳光慢慢移动，从地板爬到沙发上，从沙发爬到书架上，最后落在工作台的左上角，正好照亮了那把她刚打开的铜书锁。

锁开着，莲花纹朝上，银丝在阳光下闪了一下。

沈砚舟坐在沙发上，看着她的侧影，忽然想起他在地铁上跟她说的那句话——“你还是你，我还是我，我们就是原来的我们。”现在他觉得那句话说得不够准确。不是“原来的我们”，原来的他们已经走散了。是一个更新过的她，和一个更新过的他，重新找到彼此，重新认识，重新决定要不要在一起。

这比“回到过去”更难得。

回到过去是奇迹，但从过去走出来、再重新开始，是选择。

林微言忽然头也不回地说了一句：“你一直盯着我，我修书会分心。”

沈砚舟立刻把目光移开，看向书架上那本《花间集》。“我在看书架。你的书架很有品位。”

“你面前那一格，书是倒着放的。”

沈砚舟低头一看，确实倒了。他笑了，把书正过来，是那本《东坡志林》。翻开第一页，扉页上有一行小字，笔迹熟悉得不能再熟悉——“庚子年春，与微言同游琉璃厂，购此书。砚舟记。”

他合上书，把它放回原位，这次没放倒。

茶凉了。林微言在工作台前弯着腰，镊子在她手里像一截延伸的手指，稳得没有一丝多余的动作。屋子里很安静，安静到能听见旧纸张被翻动时发出的轻微脆响。沈砚舟坐在她的沙发上、看着她的背影、身旁是她泡的龙井、头顶是她书架上的书、面前茶几上放着那把已经打开了的铜书锁——他忽然觉得这个画面比他打赢过的任何一场官司都更让他满足。

不是成就感那种满足，而是你走了很远的路终于到了，然后发现那个地方比你想像的还要好。

他端起凉了的龙井，喝了一口。

今天阳光很好。书脊巷外面大概已经热闹起来了，陈叔的书店里大概又有客人在讨价还价，老槐树的树荫大概已经盖住了半条巷子。但这些都不重要，重要的是这个下午，和以后每一个这样的下午。

茶水是凉的，但喝下去是暖的。大概是茶杯被她的手捧过的温度还没有散完，又或者是他心里的温度把凉茶也焐热了。说不清。有些事不用说得太清，说得太清就像过度修复的古籍，虽然完好无损，却失去了时间的质感。

林微言还在修书，台灯的灯光把她和那本一百多年前的《芥子园画谱》框在同一个暖黄色的光圈里。修复师和被修复的书，在一个寻常的午后，达成了某种默契——都有破损，都有痕迹，但都没有被放弃。

“微言。”

“又干嘛？”她没回头，镊子停在书页上方。

“没事。你忙你的。”

林微言的手腕微不可查地顿了一下，然后继续工作。阳光又挪了一寸。

这个下午，确实很好。