破茧成蝶，我的千亿人生 第二百七十九章沈明的画

第二百七十九章沈明的画(第1/2页)

小芳走后的第三天，林晚收到一个从南城寄来的包裹。寄件人的名字叫念念，小芳的女儿。包裹不大，用旧报纸裹了好几层，外面缠着胶带，缠得很紧，像是怕里面的东西散开。林晚拆了很久，指甲都劈了。最后她用剪刀划开，里面是一沓画。不是照片，是水彩画，画在很厚的纸上，纸已经泛黄了，边角有些卷曲，但颜色还在，红的还是红的，绿的还是绿的，像昨天刚画的。

她拿起最上面一张，手开始发抖。

画上是母亲。年轻时的母亲，坐在一棵大树下，手里拿着一枝月季，低着头闻。阳光从树叶的缝隙里漏下来，在她身上洒下斑驳的光影。她穿着一件碎花的裙子，头发扎着马尾，嘴角带着笑，很安静的笑，像不知道有人在画她。画的右下角签着一个名字：沈明。日期是她出生那年。林晚认得那个笔迹，和那些信上的一模一样，工工整整的，一笔一划都像是在用力气。

她一张一张翻下去。全是母亲。母亲在实验室里穿着白大褂，低头记录数据，眉头微微皱着，嘴唇抿着，很认真的样子。母亲在花丛中蹲着，手里拿着花铲，头发被风吹乱了，她抬手去拢，动作停在一半。母亲站在窗前，看着外面的雨，背影很瘦，肩膀微微塌着，像是在想什么。母亲睡着了，靠在椅背上，手里还握着一支笔，头歪着，嘴微微张开，呼吸很轻。每一张都很小心，很轻，像是在画一件很珍贵的东西。线条细细的，颜色淡淡的，不敢用力，怕惊动她。

林晚把那些画铺在桌上，一张一张看过去。母亲的侧脸，母亲的手指，母亲的裙摆，母亲落在额前的那缕碎发。每一笔都在说一件事：他看着。在她不知道的时候，在她以为他只是个杀人犯的时候，他坐在某个地方，画她。画她工作，画她种花，画她发呆，画她睡着。他画了一辈子，她不知道。

包裹底下还有一张纸条，是念念的笔迹，年轻，潦草：“林姐，我妈走之前让我把这些交给你。她说，这是沈明留给你的。她藏了很多年，不敢给人看，怕被人知道，怕被人毁掉。现在她走了，不怕了。”

纸条下面还有一张，更旧，纸都脆了，边缘掉渣。是沈明的字，她认得。她见过太多次了——在那些信里，在那些记录里，在那张亲子鉴定上。

“林晚，这些画，是我画你妈的。她不知道。她以为我只会害人。其实我也会画画。画得不好，但能卖钱。这些钱，是干净的。你留着。别捐。别给别人。自己花。”

林晚的眼泪流下来。她把那张纸条翻过来，背面还有一行字，写得很小，像是怕被人看见：“她睡着的时候最好看。不皱眉头，不害怕，不想那些事。就像刚认识的时候。”

她坐在那里，看着那些画，很久没有动。窗外有人走过，脚步声很轻，像是怕打扰什么。风吹过来，把最上面那张画吹动了一下，母亲的裙角微微扬起，像是要活过来。

手机亮了。是江临川的消息：“还没回来？”

她回复：“快了。”

几秒后：“怎么了？”

她把那些画拍了一张照片，发给他。他沉默了很久。“他画得很好。”

林晚看着那行字，回复：“他画了一辈子。她不知道。”

晚上，周远山来了。他站在花店门口，看着那些画，很久没有动。月光照在他脸上，把那些皱纹照得更深了。他伸出手，轻轻摸了摸其中一张。画上是母亲在浇花，弯着腰，手里拿着水壶，嘴角带着笑。水壶里的水洒出来，在阳光里闪着光，像一串小小的珍珠。

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“他画过我。”周远山的声音很低，“小时候。他每年都来，给我画一张。我以为是请人画的。后来才知道，是他自己画的。他画了一辈子，谁都不知道。”

林晚看着他。“你留着吗？”

他点头。“留着。在老宅，你爸那儿。”

“你恨他吗？”

他沉默了很久。窗外有虫子在叫，一声一声的，像是在数着什么。“恨过。恨他把我捡回来，恨他让我知道那些事，恨他死得太早。但现在不恨了。因为他画了我。他记得我。”

林晚的眼泪涌上来。“他画了那么多人。谁都不知道。他只想让人知道他是个坏人。”

周远山看着她。“他不是坏人。他只是做了坏事。”

晚上，林晚把那些画收好，放在母亲遗物的盒子里。和那些信放在一起，和那些照片放在一起，和那些烧成灰的记忆放在一起。盒子快满了，盖子盖不严，露出一角，是母亲坐在树下那张，裙角翘着，像是在风里飘。

手机亮了。是沈念的消息：“林晚，我妈说，那些画，她见过。沈明画的时候，她就在旁边。他画得很慢，一张要画好几天。画坏了就重画，画到满意为止。她说，他画你妈的时候，最认真。画坏了也不扔，收起来，放在抽屉里。她问他为什么不扔，他说，舍不得。每一张都是她。”

林晚看着那行字，很久没有动。“他为什么不给她看？”

沈念沉默了很久。“因为他怕。怕她看了，会恨他。怕她看了，会想起那些事。怕她看了，会不要他。”

“他知道她不要他了。”

“知道。但他还是画。画了一辈子。画到最后，手都抖了，画不动了，还在画。他画不动的时候，就看着她。看着她的照片，看一天。”

林晚放下手机，从盒子里拿出那些画，一张一张看过去。母亲在实验室里，母亲在花丛中，母亲在窗前，母亲睡着了。每一张都是她不知道的样子。每一张都是沈明眼里的她。他画了一辈子，她不知道。小芳写了一辈子信，她不知道。陈秀英等了一辈子，她知道。她知道了，但她不说。她一个人扛着，扛到死。

江临川从身后走过来，站在她身边。“想什么？”

林晚想了想。“想沈明。想他画这些的时候，在想什么。”

他伸出手，轻轻握住她的手。“在想她。想她会不会喜欢，想她会不会看到，想她会不会原谅他。”

“她没有看到。”

“她看到了。她在天上看着。她知道他画了她。”

林晚靠在他肩上，闭上眼睛。风吹过来，带着月季的花香。很轻，很淡，像沈明画里那些细细的线条。她想起母亲睡着的那张画，头歪着，嘴微微张开，呼吸很轻。沈明坐在旁边，看着她，不敢动，怕惊醒她。他画了一辈子，她不知道。但她知道。她在天上看着。看着这些画，这些信，这些等了这么多年的人。她笑了。和画里一样，很安静，很轻，像不知道有人在看她

第二百七十九章·完