傲慢与偏见达西对不起，我们不约 第170章 新书

第170章新书(第1/2页)

随后的日子，玛丽跟着伊丽莎白又去了几场蓝袜社的聚会。

那些客厅比赫歇尔家的小一些，可坐满了人，茶桌上摆着书和报纸，墙边堆着乐谱和画册。

有人在争论华兹华斯的新诗，有人在讨论巴贝奇那台差分机能不能真的算对数，有人压低声音说起某位太太新写的小说——用笔名出版的，可谁都猜得出是谁。

玛丽坐在角落里，听着，偶尔插几句嘴。那些压在心里多年的话，像积了很久的水，终于找到了出口。

她说起威尔逊小姐，说起那本《为女权辩护》，说起那些女工、产妇、被甜酒害死的婴儿。说完了，端起茶杯喝一口，觉得嗓子眼都松快了些。

“你这几天精神好多了。”伊丽莎白走在回加德纳家的路上，侧过头看她。

玛丽笑了笑。“大概是憋太久了。”

隔日一早，加德纳舅舅就在楼下等着了。他穿着一件体面的深色外套，领巾系得规规矩矩，手里还捏着那份还没看完的报纸。“走，带你们去出版社看看。”他朝楼梯口喊了一声，语气里带着一种藏不住的得意。

玛丽和伊丽莎白从楼上下来。加德纳舅舅上下打量了她们一眼，点点头，放下报纸，拿起帽子。“你那个出版社，如今可不得了。”他推开门，侧身让两个外甥女先出去，自己跟在后面，边走边说，“当年你舅舅我去谈合同的时候，柯曾街11号就那么一间小铺子，门面窄得两个人并排走都费劲。柜台后面站个人，转身都能碰到书架。”

他顿了顿，嘴角弯了弯。“现在不一样了。两边隔壁的房子都买下来了，打通了墙，二楼三楼全打通了。”

马车已经在门口等着了。加德纳舅舅扶着两个外甥女上了车，自己在对面坐下，敲了敲车厢壁。马车动了，车轮碾过碎石路，咕噜咕噜地响着。

出版社在柯曾街中间那段，门面比玛丽想象的宽得多。灰色的石头墙面擦得干干净净，窗户又大又亮，能看见里面一排排的书架和来来往往的人影。门口停着几辆马车，有人抱着厚厚的纸包往里走，有人手里攥着信封站在台阶上张望。门楣上刻着一行字，烫金的，在午后的阳光里闪着光——“埃杰顿出版社”。

玛丽站在马车旁边，抬头看了好一会儿。她想起很多年前，父亲带着她的手稿来到这里，走进一间窄得转不开身的小铺子，把那些字递给一个她从未见过的人。那时候没有人知道那些字会变成什么样子。现在她站在这里，看着这栋三层的楼房，看着那些进进出出的人影，忽然觉得有些不真实。

“发什么呆？”伊丽莎白走过来，挽住她的手臂。

玛丽摇摇头，笑了笑。“没什么。走吧。”

她们还没走到门口，门已经从里面推开了。埃杰顿先生站在台阶上，穿着一件深色的外套，头发比几年前白了不少，可那双眼睛还是亮得很。他看见玛丽，愣了一下，然后笑了。那笑容很短，可很真。

“班纳特小姐，”他走下台阶，微微欠身，“欢迎。”他的目光在玛丽脸上停了一瞬，又落在伊丽莎白身上，点了点头。“这位是——”

“我姐姐，伊丽莎白。”玛丽说。

“班纳特小姐。”埃杰顿先生又欠了欠身，侧身做了个请的手势。“请进。”

门厅比外面看起来更宽敞。地面铺着深色的木地板，擦得锃亮，能照出人的影子。左手边是一道宽阔的楼梯，橡木扶手被磨得光滑发亮。右手边是一排长长的柜台，后面坐着几个人，低着头在纸上写写画画。

柜台前面站着几个人，有的抱着厚厚的纸包，有的手里捏着信封，有的在低声说着什么。空气里弥漫着油墨和纸张的味道，混着木头的香气，闻着就让人觉得踏实。

埃杰顿先生领着她们穿过门厅，走上楼梯。楼梯很宽，两个人并排走绰绰有余，墙上挂着一排排的样书，深蓝色封面的，烫银字的，从第一卷到第十五卷，整整齐齐地排在那里。玛丽的目光从那些书脊上一一扫过，脚步慢了一下。

二楼更热闹。走廊两边是一间一间的办公室，门都开着，能看见里面堆满纸张的桌子和埋头工作的编辑。有人在低声讨论什么，有人在翻稿子，有人端着茶杯从这间走到那间。一个年轻姑娘抱着一摞厚厚的校样从走廊那头跑过来，差点撞上埃杰顿先生，连忙侧身让开，红着脸说“对不起”。埃杰顿先生点点头，继续往前走。

三楼安静多了。走廊尽头有一扇深色的橡木门，门把手上刻着细细的花纹。埃杰顿先生推开门，侧身让她们先进去。办公室不大，可收拾得很整齐。一张宽大的书桌靠着窗，桌面上摊着几份文件，旁边摆着一盏铜台灯和一只墨水瓶。

窗外能看到柯曾街的屋顶，灰瓦一片一片的，远处有几只鸽子落在烟囱上，咕咕叫着。书架占了整面墙，从地板到天花板，塞得满满当当。最显眼的那一排，还是深蓝色封面的，烫银字的，从第一卷到第十五卷。

“请坐。”埃杰顿先生走到书桌后面，拉开椅子坐下。

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***

楼下却对女孩讨论起来

“那女孩是谁？看着面生。”一个年轻的声音，带着好奇。

另一个声音接上来，压低了些，可还是能听见。“哪个？穿灰裙子的那个？”

“对，就她。跟埃杰顿先生一起上去的那个。”

沉默了一瞬。然后第三个声音响起来，懒洋洋的，带着一点不以为然。“那个女孩？那可是这间出版社的台柱子。笔名托马逊的那个。”

楼梯间安静了一秒。

“托马逊？”第一个声音变了调，“就是写《弗朗西丝·沃斯通》的那个托马逊？”

“不然呢。”那个懒洋洋的声音继续说，“要是没有她的书，这间出版社还籍籍无名呢。你进来得晚，没见过她身边的那位加德纳先生。当年那些书，一本一本往外冒，一本比一本卖得好。埃杰顿先生就是从那时候起来的。”

***

玛丽放下茶杯，看着埃杰顿先生。“之前那些风波——报纸上吵了那么多天，记者到处挖消息，对出版社是不是也带来了些麻烦？”

埃杰顿先生靠在椅背上，想了想。“麻烦嘛，倒是有一点。”他嘴角弯了弯，那笑容里带着一种过来人的从容。“门口被记者堵了几天，伙计们进出都不方便。有个胆子大的，还翻到后院去了，被看门的老头拿扫帚赶了出来。”

伊丽莎白忍不住笑了一声。

“不过——”埃杰顿先生顿了顿，那笑意深了些，“麻烦之后，也多了些新商机。”

他从桌上拿起一份文件，翻开一页，推到玛丽面前。“您看看这个。那些风波闹得最凶的时候，各地书商的订单反而多了起来。很多书商都说，以前对侦探小说不感兴趣的女性读者，也开始来买您的书了。有人指名要‘托马逊写的那几本’，有人问还有没有新出的。还有些太太，一口气把前面十几卷全买了。”

他翻过一页。“我们又不得不加印了好几次。上个月刚把最后一批货发完，这些日子才算消停下来。”

玛丽看着那份文件上密密麻麻的数字，心里默默算了一下。那些报纸上的骂声、质疑、嘲讽——她以为会给出版社带来麻烦，没想到反而成了另一种广告。

这个时代没有“热搜”，没有“营销”，可道理是一样的。人们越是争论一本书，就越想亲自看看它到底写了什么。她嘴角弯了弯，端起茶杯喝了一口，没说什么。

埃杰顿先生把文件收回去，靠在椅背上。“所以，您不用担心。那些风波，过去了也就过去了。书还在卖，读者还在买，这才是最要紧的。”

玛丽点点头，把茶杯放下。“那就好。”她顿了顿，看着埃杰顿先生。“这次来，还有一件事想跟您说。”

埃杰顿先生往前探了探身子。

“我打算写一本新书。”玛丽说，“不是侦探小说。”

埃杰顿先生愣了一下，没有立刻说话。

玛丽想了想，组织了一下语言。“英国人对吃这件事，一直不太讲究。肉烤一烤，菜煮一煮，撒点盐，就是一顿饭。可这些年，从美洲、印度、远东运回来的东西越来越多——玉米、辣椒、番茄，还有各种各样的香料。这些东西到了英国，种在花园里当稀奇看，或者磨成粉当药卖，就是没有人想着怎么把它们做成好吃的东西。”

她看着埃杰顿先生。“我觉得，应该有人写一写这些。从美洲来的玉米怎么磨成面做成饼，从印度来的香料怎么用在肉上，从远东来的那些调味的东西——怎么把它们变成英国人也能吃的东西。”

埃杰顿先生靠在椅背上，手指在桌上轻轻敲了两下。“美食的书？”他想了想，“市面上倒是有一些。可大多是贵族的厨子写的，用的材料贵得吓人，做法也复杂，普通人家根本做不了。”

玛丽点点头。“我想写的不是那种。是普通人也能做的，用那些从远方来的、现在还不算贵的东西，做出好吃又便宜的菜。”

埃杰顿先生沉默了一会儿。窗外传来鸽子的咕咕叫声，楼下隐约有人在搬东西，脚步声咚咚的。他忽然笑了。“您那些侦探小说，指纹、体温、棉尘、甜酒——每一本都是别人没写过的。现在这本，怕也是别人没写过的。”他顿了顿，看着玛丽。“写吧。我等着看稿子。”

玛丽笑了。“好。”

她又端起茶杯，喝了一口。茶已经不太热了，可喝着刚好。窗外的阳光落在桌上，把那些文件照得发亮。

她想起那些年在朗博恩的书房里，一个人对着蜡烛写那些故事的时候，从来没想过有一天会坐在这里，跟她的出版商说——我要写一本关于吃的书。可那些东西，那些从很远的地方漂洋过海来的种子和香料，不该只被种在花园里当稀奇看。

它们应该被端上桌，被更多人尝到。她想把它们写出来，就像她写那些指纹、体温、棉尘、甜酒一样。那些被人忽略的东西，总得有人替它们说话。