傲慢与偏见达西对不起，我们不约 第42章 掉马

第42章掉马(第1/2页)

夏洛特看着眼前这个蹲在地上的女孩，愣了一秒。

是她。

那个写书的。

玛丽·班纳特。

她穿着一件浅灰色的裙子，和昨天在浴场里穿的那条不一样，但颜色差不多——还是那种素素的、不引人注意的灰。头发有点乱，几缕碎发散在脸侧。脸上有一种说不出的疲惫——不是那种走累了、逛累了的疲惫，是更深的那种，从骨头里透出来的疲惫。

她的眼睛红红的，布满了血丝。眼眶下面有两道淡淡的青痕，像是好几天没睡好。嘴唇有些干，抿着，一边捡纸一边低声道歉，声音沙沙的。

夏洛特的目光从她脸上移开，落在手里刚捡起的那张纸上。

纸的最上面有一行字：

《弗朗西丝·沃斯通探案集·第十一卷·看不见的凶手》

她愣住了。

她又看了几行。

“……圣托马斯医院，灰砖砌的楼，窗户又高又窄……”

“……她问那个医生：‘接生前，洗手了吗？’……”

“……那些看不见的小东西，被您带进了产妇的身体里……”

产褥热。

洗手。

看不见的小东西。

夏洛特的呼吸停了一瞬。

她想起那年自己怀孕的时候。想起利奥波德忽然有一天说，要换掉那个已经请好的产科医生，换另一个。她问他为什么，他说：“做了个噩梦，对那个医生不放心。”

她当时觉得他太紧张了，笑了笑，没当回事。

后来那个被换掉的医生，听说给别的贵妇人接生，那人死了。

产褥热。

她的手微微抖了一下。

“这位太太——”

女孩的声音把她拉回来。

玛丽已经站了起来，怀里抱着那叠已经捡得差不多的稿子，正看着她。脸上带着一点歉意，还有一点着急——大概是急着去邮局。

“谢谢您帮忙。”玛丽说，“实在不好意思，撞了您两次。”

夏洛特看着她，没有说话。

她在看那双布满血丝的眼睛。

三天。

十数万字。

她忽然明白了这女孩为什么这么憔悴。

夏洛特低头看了一眼自己手里还拿着的那几张纸，又抬起头，看着玛丽。

“这个稿子，”她开口，声音尽量放平，“是要送去哪儿？”

玛丽愣了一下。

“邮局。”

“寄给谁？”

玛丽没有回答。

夏洛特看着她，忽然笑了。

那笑容很轻，很淡，带着一点说不清的东西——是好奇，是敬意，还是别的什么。

“托马逊，”她轻声说，“对吗？”

玛丽的脸一下子白了。

夏洛特看着那张瞬间变了脸色的脸，心里忽然有点过意不去。

“别紧张，”她说，声音更轻了，“我不是什么坏人。”

玛丽看着她，没有说话。但那双红红的眼睛里，有一种警觉——像是被人踩了尾巴的猫。

夏洛特把手里的那几张纸递还给她。

玛丽接过去，夹进那叠稿子里，抱紧。

两个人就这样站在街边，隔着几步远的距离，对视了几秒。

街上人来人往，马车来来去去，但那些声音好像都远了。

夏洛特看着她怀里那叠厚厚的稿子，看着她疲惫的脸，看着她紧抿的嘴唇，忽然开口：

“能不能让我看完这个故事？”

玛丽愣住了。

“什么？”

夏洛特指了指那叠稿子。

“这个故事。产褥热的那个。”她说，“能不能让我看完？”

玛丽张了张嘴，想说什么，又咽了回去。

“我知道你要送去邮局，”夏洛特继续说，“但我可以安排人手替你送。不管你寄给谁，伦敦的哪个出版社，我都能让人亲自送去，比邮局快，比邮局稳。”

玛丽看着她，眼睛里那点警觉还在，但多了一点别的东西——是困惑，是迟疑，还有一点点隐隐的好奇。

“你……”她开口，声音有点干，“你是谁？”

夏洛特笑了笑。

“一个读者。”她说，“你的书，我从第一卷开始，一本没落下。”

玛丽沉默了。

街上又有一辆马车经过，车轮碾过鹅卵石的声音淹没了她们之间那几秒的安静。

然后玛丽点了点头。

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夏洛特住的地方离那条街不远。

一家不起眼的旅馆，三层楼，灰白色的石头墙面，门口没有挂招牌。玛丽跟着她走进去，穿过小小的门厅，走上铺着厚地毯的楼梯。

三楼，走廊尽头，一扇门被推开。

套间比玛丽预想的宽敞，但也说不上奢华。起居室里烧着壁炉，火光映在深色的沙发上，一晃一晃的。窗帘拉着，外面街上的声音被隔绝了大半，只有隐隐约约的马车声从缝隙里钻进来。

“坐吧。”夏洛特指了指沙发。

玛丽抱着那叠稿子，在沙发一角坐下。

夏洛特在她对面坐下，目光落在那叠稿子上。

玛丽低头看了看怀里的稿子，又抬起头，看着对面那个年轻妇人。

她还是不知道她是谁。

但她知道，这个人读过她的每一本书。

这就够了。

她把稿子递过去。

夏洛特接过来，翻开第一页。

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房间里安静极了。

壁炉里的火烧得噼啪作响，偶尔溅出一两点火星，很快又暗下去。窗帘一动不动，那些隐隐约约的马车声像是从很远的地方传来。

玛丽靠在沙发上，看着对面那个认真读稿的人。

她的侧脸被火光映得忽明忽暗，深褐色的头发在灯光下泛着柔和的光泽。她的眼睛盯着那些字，一行一行往下移，眉头偶尔皱一下，偶尔又松开。翻页的动作很轻，像是怕惊扰了什么。

玛丽看着看着，眼皮开始发沉。

三天。

十数万字。

她已经三天没怎么睡了。

那些字在脑子里转来转去，那些医生、那些产妇、那些看不见的小东西，挤满了每一个角落。她躺在床上睡不着，坐在窗前睡不着，闭上眼睛就是那些死在产床上的女人。

现在稿子交出去了。

现在对面有人在读。

现在……

她的眼皮又往下沉了沉。

沙发很软。壁炉很暖。房间很安静。

她不知道自己是什么时候睡着的。

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夏洛特读完第三页的时候，听见一道轻轻的呼吸声。

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她抬起头。

对面那个女孩歪在沙发上，头靠着扶手，眼睛闭着，睡着了。

她的脸在火光里显得格外苍白，那些血丝还在眼底，那些青痕还在眼眶下面。她的嘴唇微微张着，呼吸又轻又浅，一只手还搭在沙发上，手指微微蜷着，像是在梦里还在握着笔。

夏洛特看着她，看了很久，起身从床上拿了一条毯子盖子瘦弱的女孩身上。

然后她回到沙发坐下，继续读那叠稿子。

壁炉里的火烧得正旺。

窗帘一动不动。

街上偶尔有马车经过，车轮声远远传来，又渐渐消失。

那个女孩睡得很沉，很沉。

夏洛特翻了一页。

那些字一个一个从眼前流过——弗朗西丝走进医院，弗朗西丝问医生洗手了吗，弗朗西丝借来显微镜，弗朗西丝把两个医生的水样放在一起对比。

她读到那个胖医生涨红着脸说“你一个女人，懂什么医学”。

她读到弗朗西丝说“我不懂医学，但我懂对比”。

她的手微微顿了一下。

然后她继续往下读。

壁炉里的火噼啪响了一声。

对面那个女孩翻了个身，嘟囔了一句什么，又睡着了。

夏洛特抬起头，看了她一眼。

门被轻轻推开的时候，壁炉里的火刚刚爆出一声细响。

利奥波德抱着小夏洛特走进来，孩子已经睡着了，小脑袋靠在他肩上，睫毛长长的，在昏暗的光线里投下一小片阴影。他轻手轻脚地往里走，想把孩子放到卧室的床上去——

然后他停住了。

沙发上躺着一个人。

一个年轻女孩，蜷在角落里，头靠着扶手，眼睛闭着，睡得很沉。一条薄毯搭在她身上——是夏洛特给她盖的。她的脸被火光映得忽明忽暗，苍白得很，眼底有两道淡淡的青痕，嘴唇微微张着，呼吸又轻又浅。

利奥波德愣了一秒。

然后他认出了那张脸。

古罗马浴场里，撞到夏洛特的那个女孩。

玛丽·班纳特。

他转过头，看向坐在对面的夏洛特。

夏洛特正捧着一叠厚厚的稿子，听见开门声，抬起头，冲他笑了笑。那笑容很轻，但眼睛里有一种说不清的东西——是疲惫，是沉思，还是别的什么。

利奥波德没有出声。

他把小夏洛特抱进卧室，交给仆人，轻轻带上门，然后走回起居室。

“怎么回事？”他压低声音问，在夏洛特身边坐下，又看了一眼沙发上那个睡着的女孩，“她怎么在这儿？”

夏洛特把稿子放下，往他那边靠了靠。

“在街上碰到的。”她的声音也很轻，“她的稿子散了一地，我帮她捡，看见了第一页。”

利奥波德的目光落在那叠稿纸上。

密密麻麻的字，写满了一页又一页。最上面那一行写着：《弗朗西丝·沃斯通探案集·第十一卷·看不见的凶手》。

“这是……”

“她刚写完的。”夏洛特说，“三天，写了十几万字。”

利奥波德愣了一下，又看了一眼那个女孩。三天，十几万字。他忽然明白她为什么那么憔悴了。

“你先看看这个。”夏洛特把稿子递给他，“看完再说。”

利奥波德接过稿子，翻开第一页。

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房间里安静极了。

壁炉里的火噼啪作响，偶尔溅出一两点火星。沙发上那个女孩翻了个身，嘟囔了一句什么，又睡着了。窗外偶尔传来马车声，很远，很轻，像是另一个世界的声音。

利奥波德一页一页地翻下去。

他的眉头渐渐皱起来。

翻到一半的时候，他的手顿住了。

他抬起头，看了夏洛特一眼。

夏洛特没有说话，只是看着他。

利奥波德低下头，继续翻。

越往后翻，他的呼吸越重。

翻到最后几页的时候，他的手开始微微发抖。

那个胖医生站在阁楼门口，说“我学了二十年，读了那么多书”。弗朗西丝说“我不懂医学，但我懂对比”。艾米莉的丈夫说“他是凶手，但他不知道自己是在杀人”。

利奥波德把稿子放下。

他的额头沁出了一层薄薄的汗，在火光下闪着细细的光。他看着夏洛特，嘴唇动了动，好一会儿才发出声音：

“只差一点。”

他的声音低得几乎听不见，沙沙的，像是从嗓子眼里挤出来的。

“只差一点，我就会永远失去你。”

夏洛特看着他，没有说话。

她想起那年自己怀孕的时候。想起利奥波德忽然说要换掉那个已经请好的产科医生。她问他为什么，他说“做了个噩梦，对那个医生不放心”。

她当时觉得他太紧张了，笑了笑，没当回事。

后来那个被换掉的医生，听说给别的贵妇人接生，那人死了。

产褥热。

她伸出手，轻轻搂住他。

“没事了。”她贴着他的耳边说，声音很轻，很柔，“现在我不是好好的吗？”

利奥波德没有说话，只是把脸埋在她肩上，深深地吸了一口气。

壁炉里的火噼啪响了一声。

沙发上那个女孩又翻了个身，这次没醒。

过了好一会儿，利奥波德才直起身。

他的眼睛有些红，但神色已经稳下来了。

“这份稿子，”他指了指那叠纸，“要送到哪儿？”

“出版社。”夏洛特说，“埃杰顿出版社，伦敦的。她说本来是要去邮局寄的。”

利奥波德点点头。

“我安排人送。用最快的马车，明天一早就能到伦敦。”

夏洛特看着他，又补了一句：

“还有，让人去通知班纳特家的人。就说她在我这儿做客，明天回去。别让他们担心。”

利奥波德又点了点头。

他站起来，走到门口，又回过头，看了一眼沙发上那个睡着的女孩。

她睡得很沉，很沉，一动不动。火光映在她脸上，把那些疲惫的痕迹照得清清楚楚——眼底的青痕，嘴唇的干裂，还有右手中指上那一小块墨渍。

三天，十几万字。

利奥波德收回目光，推开门，轻轻走了出去。

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走廊里很安静。

他站在门口，深深地吸了一口气，又慢慢地吐出来。

只差一点。

那四个字还在脑子里转。

他想起那年夏洛特生产时的情景。他在门外等了一夜，听着里面传来的声音，手心里全是汗。后来门开了，仆人说“母女平安”，他差点站不住。