十指连环 第六十章 母亲

第六十章母亲(第1/2页)

“你妈不是病死的。她是被人害死的。”

沈逸的手指猛地收紧，指甲陷进了掌心。照片的边缘被他攥出了褶皱，但他的手没有颤抖——只有指节泛白，像是一块被冻僵的石头。

苏晚晴看到他的表情,一时间不知道该说什么。她认识沈逸这么久，第一次看到他露出这样的神情——不是愤怒，不是悲伤，而是一种比这两者都更深沉的东西。像是一根绷了太久的弦，忽然被人用力拨了一下，发出嗡嗡的震颤。

“你母亲……是红星机械厂的职工？”苏晚晴小心翼翼地问。

沈逸没有回答。他盯着照片上那个抱孩子的女人，目光像是在辨认一件埋藏了太久的旧物。

“她不是职工。”他的声音很低，低到几乎被应急灯的嗡嗡声淹没，“她是林卫国的妻子。”

这句话像一颗石子投入死水，激起的涟漪让整个地下室的空气都凝滞了几秒。

李正明猛地抬起头，眼神里爆出一丝难以置信的光芒:“你说什么？”

“林卫国是我继父。”沈逸缓缓说出口，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“我妈改嫁给他那年，我五岁。”

苏晚晴张了张嘴，一时间说不出话来。她回想起沈逸之前提到林卫国时的语气——那种若有若无的亲近，那种跟普通老警察不一样的关切。她原本以为那是因为林卫国给过他帮助，却没想到背后藏着这么深的一层关系。

李正明皱起眉头:“你从来没跟我说过。”

“因为没必要。”沈逸把照片翻转过来，目光再次落在背面那行字上，“我一直以为我妈是病死的。心脏病——林卫国是这么告诉我的，医院也是这么写的。那年我十岁，什么都不懂。办完丧事之后，我问过他一次，他只说了一句‘你妈身体不好’，之后就再也没提过。”

“那你是什么时候知道——”

“我不知道。”沈逸打断李正明的话，“我一直不知道。直到现在。”

他把照片举起来，让应急灯的光线更清楚地照亮那行字。字迹歪歪扭扭，但笔压很深，像是写的时候用了很大的力气，几乎要把纸戳破。

“这笔迹是谁的？”苏晚晴问。

沈逸仔细辨认了一会儿，然后摇了摇头:“不是林卫国的字迹。他的字我认得——没有这么潦草。”

“会不会是王文杰的父亲写的？”李正明猜测，“他把账本和照片一起藏在这里的？”

“有可能。”沈逸把照片翻过来，又看了一遍正面那些面孔。林卫国的笑容很轻松，是那种发自内心的开心。女人站在他身边，微微侧着头，靠在林卫国的肩膀上，姿态里透着一种不加掩饰的亲昵。那个四五岁的小男孩被女人抱在怀里，手里攥着一架纸飞机。

沈逸盯着那个小男孩的脸看了很久。

是他自己。

但他不记得拍过这张照片。不记得去过永安船厂，不记得见过身后的那个码头，不记得母亲穿过那件碎花连衣裙。

记忆像是被人刻意抹去了一块，留下一个光滑的断层。

“你母亲……叫什么名字？”苏晚晴轻声问。

“沈婉清。”沈逸说，“跟我姓。”

“她跟林卫国结婚之后，没改姓？”

“没有。”沈逸放下照片，“我妈是个很有主见的人。她说她嫁的是林卫国这个人，不是嫁给他家的姓。林卫国也由着她，两个人感情一直很好。”

至少在沈逸的记忆里，是很好的。

他闭上眼，努力在脑海里搜寻母亲的影像，但能抓住的画面寥寥无几——一个模糊的背影在厨房里忙碌；一只温暖的手摸了摸他的额头；一道轻柔的声音在唱一首他叫不出名字的歌谣。那些画面太老了，老得褪了色，像是隔着一层磨砂玻璃看过去，只能看到一团晃动的光影。

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“是谁把你母亲的照片藏在这里的？”李正明的声音把他拉回现实，“如果能找到这个人，也许就能知道她到底是怎么死的。”

沈逸的目光再次落在那行字上。

“你妈不是病死的。她是被人害死的。”

写这行字的人，知道真相。而这个人把这行字写在照片的背后，又把照片藏在042号保险箱的位置，就是为了等某一天有人找到它。

也许在等的人，就是他。

“找。”沈逸站起来，声音恢复了平静，但那份平静里带着一种不容置疑的坚定，“既然有人把东西留在这里等我发现，那就说明他还有别的东西要给我。”

他环顾地下室——墙壁光秃秃的，地面除了那个被撬开的保险箱和掀开的瓷砖，再没有任何异常。但他总感觉这个房间还藏着什么，像是某个角落有一双无形的眼睛在看着他。

“回到上面去。”他转身朝楼梯走去，“这栋泵房不止这一层。”

三人回到一层，沈逸沿着墙壁走了一圈，用手在墙面上敲敲打打。李正明和苏晚晴分头搜索另外几间砖房，但都一无所获。

沈逸走到泵房的操作台前，台面上落满了灰尘，几个按钮已经锈死，指示灯全部熄灭。他俯下身，用手电筒照了照操作台的底部——

有一根管道的接头处，缠着一圈铁丝，像是被人后来加上去的。

他伸手碰了碰那根铁丝，发现它没有固定在任何管道上，而是连着一个隐蔽的拉环。沈逸的心跳加快了一拍，握住拉环，用力一拉。

咔嗒一声。

操作台的侧面弹开了一扇小门——只有三十厘米见方，藏在操作台的框架里，如果不特意去找，根本不可能发现。

沈逸把手伸进去，摸到了一个铁质的盒子，触手冰凉，表面有一些凹凸不平的花纹。

他把盒子抽出来。

那是一个大约鞋盒大小的铁皮盒子，没有锁，只有一枚搭扣。沈逸打开搭扣，掀开盖子——

里面是一叠文件、几张旧照片，还有一盘磁带。

沈逸拿起磁带看了一眼——是一盘普通的索尼录音带，标签上贴着“2001-03-12”的字样。

“录音带？”苏晚晴凑过来，“这年头可不好找播放设备了。”

“我有办法。”沈逸把磁带放回盒子，合上盖子，“我认识一个老刑警，他那里还有一台老式录音机。”

他把盒子夹在腋下，转身走出泵房。李正明和苏晚晴跟在身后，三人的脚步声在空旷的码头上回响，像是某种倒计时的滴答声。

走到车边时，沈逸忽然停了下来。

他回头看了一眼泵房的轮廓，目光在那扇破碎的窗户上停留了几秒。

“怎么了？”苏晚晴问。

沈逸没有回答。他的目光落在泵房屋顶的某个位置——那里有一根避雷针，直直地指向天空。但避雷针的基座上，似乎绑着什么东西。

他眯起眼，仔细看了看。

是一面小红旗。

已经褪色得几乎看不清原本的颜色，但在灰扑扑的屋顶上，依然显得格外扎眼。

“有人来过这里之后，留了一个标记。”沈逸收回目光，拉开车门，“而且这个标记，是留给我的。”

“你怎么知道是留给你的？”

沈逸没有回答，只是弯腰坐进驾驶座，发动了车子。

他没法解释那种直觉——但在看到那面小红旗的那一刻，他的脑海里忽然闪过一个遥远的画面:母亲抱着他，指着远处烟囱上的一面旗子，笑着说:“你看，红色的，像不像我们家的灯笼？”

那是他关于母亲的，为数不多的清晰记忆。