玉尘安 第四十八章 新手

第四十八章新手(第1/2页)

影在山岳会住了下来。扎姆给他收拾了一间石屋，在马厩旁边，和米里娅姆挨着。屋子很小，只有一张床、一张桌子、一把椅子，但窗户很大，正对着东边的山脊。每天清晨，太阳从山脊后面跳出来，第一缕阳光就照在他的床上，把他从睡梦中轻轻唤醒。他活了六十多年，从来不知道被阳光唤醒是什么感觉。在无形塔，他的房间在地下，没有窗户，没有太阳，只有油灯。油灯是永远不会灭的，但它的光是死的，没有温度。

第一天，他睡过了头。太阳升得很高了，他还在床上躺着，被子蒙着头，像一只缩进壳里的蜗牛。阿娜希塔端着一碗粥走进来，看到他还睡着，没有叫他，只是把粥放在桌上，坐在床沿上，看着他的背影。她看了很久，久到粥凉了，久到太阳从东边移到了头顶。

“父亲。”她轻声叫了一声。

影动了一下，但没有醒。

“父亲。”她又叫了一声，声音大了一些。

影猛地坐起来，手已经按在了腰间的针囊上。他的眼睛是睁开的，但里面没有光，只有一种很警觉的、像野兽一样的光。他看到阿娜希塔，看到那碗粥，看到窗外的阳光，慢慢把手从针囊上移开。

“我做梦了。”他说。

“梦到什么了？”

“梦到你母亲。她还年轻，和以前一样。她站在一棵树下，朝我招手。我走过去，她就消失了。”

阿娜希塔低下头，看着自己的手。她的母亲，影的妻子，死在她很小的时候。她记不清母亲的脸了，只记得她的手，很暖，像冬天的炉火。

“她不会消失。”阿娜希塔说，“她在你心里。”

影没有说话。他端起粥碗，喝了一口。粥是凉的，他没有皱眉。他喝得很慢，一口一口的，像是在品尝什么了不起的东西。

第二天，影试着做饭。他走进厨房，站在灶台前，看着那口黑乎乎的铁锅，不知道从哪里下手。苏兰正在切菜，看到他进来，愣了一下。

“你来做什么？”

“做饭。”

苏兰看了他一眼，把手里的菜刀递给他。“会切吗？”

影接过菜刀，握在手里。刀很轻，比他用的针重不了多少，但握在手里的感觉完全不一样。他切了一个土豆，切得很慢，切出来的片有厚有薄，有的像纸，有的像砖。苏兰看着那些土豆片，没有说话，把锅烧热，倒了油，把土豆片倒进去。土豆片在油锅里噼里啪啦地响，影退了一步，手又按在了针囊上。

“不用怕。”苏兰说，“它不会跳出来咬你。”

影把手从针囊上移开，看着那些土豆片在油锅里翻滚，从白色变成金黄色，从硬变软，从生变熟。他闻到了一股从来没有闻过的气味，不是血腥，不是铁锈，是另一种气味，更暖，更软，像一只手在轻轻地摸他的鼻子。

“熟了。”苏兰把土豆片盛出来，放在盘子里，递给他，“尝尝。”

影接过盘子，用手指捏起一片土豆，放进嘴里。土豆很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有吐出来。他嚼了几下，咽了下去。

“好吃吗？”苏兰问。

影看着她，看了很久。“好吃。”

苏兰的嘴角弯了一下，转过身，继续切菜。影站在旁边，端着那盘土豆片，一片一片地吃着，像一个小孩子第一次吃到糖，舍不得一下子吃完。

第三天，影试着洗衣裳。他蹲在井台边，把一件灰色的斗篷泡在水里，搓了半天，水还是清的，斗篷还是脏的。米里娅姆蹲在他旁边，看着他那双被水泡得发白的手。

“你用力太小了。”她说。

“我怕把它搓破了。”

“搓不破。这是粗布，不是纸。”

影加大了力气，水花溅了起来，溅了他一脸。他用袖子擦了一把脸，继续搓。搓了半个时辰，斗篷终于干净了。他把斗篷拧干，晾在老槐树的树枝上。风吹过来，斗篷在风中飘动，像一面灰色的旗。

“你学会了。”米里娅姆说。

“学会了。”影说，“洗衣裳不难。”

“比杀人难吗？”

影沉默了很久。他看着那件在风中飘动的斗篷，看着那些被阳光照得发亮的水珠从斗篷上滴下来，落在地上，渗进土里。

“杀人容易。”他说，“洗衣裳难。杀人不需要用心，洗衣裳需要。”

米里娅姆低下头，看着自己的手。她的手曾经握过刀，杀过人，但现在她握着的是洗衣棒，搓的是自己的衣裳。

“我也想学。”她说，“学洗衣裳，学做饭，学活着。”

影看着她，目光很深。“你已经在了。不用学。”

（本章未完，请点击下一页继续阅读）第四十八章新手(第2/2页)

米里娅姆抬起头，看着他的眼睛。那双眼睛曾经很冷，很空，像两口没有底的井。但现在，那两口井里有水了，不多，但够喝。

“谢谢你。”她说。

“谢我什么？”

“谢谢你给了我名字。米里娅姆。我母亲的名字。”

影的手停了一下。他看着米里娅姆的脸，那张年轻的、瘦削的、还没有被时间刻上皱纹的脸。

“你母亲，”他的声音很轻，“也喜欢洗衣裳。她洗得很干净，比你干净。”

米里娅姆笑了一下。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。

“我会练的。”她说。

影点了点头，站起来，把洗衣棒放在井台上，一瘸一拐地走回了石屋。他的腿在无形塔的时候受过伤，走快了就疼，但他走得很慢，每一步都踩得很稳，像是在丈量这条路的长度。

第五天，叶迦尘来找他。影坐在石屋门口，手里端着一杯茶，茶是热的，热气扑在他脸上，糊了他一脸的水雾。他看着叶迦尘走过来，看着他腰间那两柄剑，看着他眼睛里的光。

“练成了？”影问。

“练成了。”叶迦尘在他旁边坐下来，“第三层。也许不是第三层，是第零层。月无痕说，每个人的路都不一样。我走到了这里，这里就是我的路。”

影喝了一口茶，没有说话。

“你为什么不杀我？”叶迦尘问，“在无形塔，你可以杀我。你放了我。在山寨门口，你也可以杀我。你也放了我。”

影看着杯中的茶叶，那些叶子在热水中慢慢舒展开来，像一朵一朵正在盛开的花。

“因为你是我的外孙。”他说，“我杀过很多人，但没有杀过自己的亲人。”

“你关了我母亲二十年。”

“关和杀不一样。关，她还活着。杀，她就死了。我选关。”

叶迦尘看着他，看了很久。“你后悔吗？”

影沉默了很久。他看着天上的太阳，看着那些在阳光下闪闪发光的松针，看着远处那些被风吹得东倒西歪的骆驼刺。

“后悔。”他说，“但后悔没有用。做过的事，收不回来。说过的话，咽不回去。我只能在剩下的日子里，做对的事。”

“什么是对的事？”

“活着。让身边的人也活着。”

叶迦尘伸出手，覆在影的手上。影的手是凉的，但叶迦尘的手是暖的，暖得像春天的阳光。影没有抽开，也没有说话。他只是坐在那里，被那只温暖的手握着，像一棵被种在沙漠里的、终于等到了雨水的树。

风吹过老槐树，叶子沙沙作响。

苏清玉站在正厅门口，看着石屋门口的两个人。她的手里端着一杯茶，茶已经凉了，她没有喝，只是端着，像是在端着一件很珍贵的东西。

“他们和好了？”米里娅姆蹲在井台边，一边洗衣裳一边问。

“没有。”苏清玉说，“但他们在试。”

米里娅姆低下头，看着手里的衣裳。衣裳是青色的，和苏清玉扎头发的布条是一个颜色。她把衣裳浸在水里，搓了几下，拧干，晾在老槐树的树枝上。风吹过来，衣裳在风中飘动，像一面青色的旗。

“我也在试。”米里娅姆说，“试着活成一个人。”

苏清玉走过来，蹲在她旁边，把茶杯放在井台上，伸出手，握住她的手。米里娅姆的手是凉的，但苏清玉的手是暖的，暖得像冬天的炉火。

“你已经在了。”苏清玉说，“不用试。”

米里娅姆低下头，看着两只手握在一起。她的眼眶红了，但没有哭。米里娅姆不会哭，至少不会在别人面前哭。但她的嘴唇在发抖，像一片被风吹了很久的、终于落到了地上的叶子。

扎姆站在石屋门口，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着井台边的两个人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。

他转过身，一瘸一拐地走回了石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。

他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起了很多年前的事。那时候他还年轻，还没有驼背，还没有眯眼，还没有那碗永远喝不完的茶。那时候他也蹲在井台边，握着一个女孩的手，看着天上的太阳。

那个女孩已经不在了。但太阳还在。

扎姆睁开眼睛，看着窗外。窗外，阳光很好。苏清玉和米里娅姆还蹲在井台边，两只手还握在一起。

他端起茶碗，喝了一口。茶是凉的，但他觉得，今天这碗茶，比平时暖。