我在中东造军火，被全球通缉？ 第24章：您父亲一定很慈善！

第24章：您父亲一定很慈善！(第1/2页)

陈正把那叠美金塞进夹克内侧的口袋里，拍了拍，确认不会掉出来。

从口袋里掏出烟，叼了一根在嘴上，点着了，又把烟盒递过去。

“来一根？”

“香烟都不抽，做人还有什么意思。”陈正笑着说。

车子翻过最后一座山丘，贝卡谷地像一幅巨大的画卷在挡风玻璃前铺展开来。

跟叙利亚那边的灰黄色完全不同。

这里是一片绵延不绝的绿色——葡萄园、果园、农田，一块一块地拼接在一起，像一条巨大的拼花地毯。

公路两边的房子不是叙利亚那种灰扑扑的混凝土方块，而是红瓦白墙的农舍，有些墙上爬满了藤蔓，开着不知名的紫色小花。

路边有人在卖水果，西瓜、无花果、葡萄，堆在木板上，花花绿绿的一片。

“这地方跟叙利亚简直是两个世界。”陈正看着窗外，忍不住说。

“黎巴嫩本来就是中东的瑞士。”

哈立德说，“至少以前是。内战打了十五年，打完也没消停。但贝卡谷地还算太平，奶茶店管着，秩序还行。”

车子继续往前开，扎赫勒到了。

扎赫勒是贝卡谷地最大的城市，建在山坡上，层层叠叠的红瓦房子从山脚一直延伸到半山腰，远远看去像一座巨大的阶梯剧场。城市上空有一座白色的钟楼，在阳光下闪闪发光。

“我打个电话。”陈正掏出手机。

电话响了两声就接了。

“陈！”阿萨姆的声音从听筒里传出来，带着笑，“你们到了？”

“刚到城门口，你在哪儿？”

“往前开，有个加油站，壳牌的，我在那儿等你。”

“行。”

皮卡往前开了不到五百米，陈正就看见了那个壳牌的加油站。

红黄相间的招牌，在阳光下格外显眼。

加油站旁边停着一辆银灰色的丰田陆地巡洋舰，车身上一尘不染，跟哈立德那辆满身灰尘的卡罗拉形成鲜明对比。

阿萨姆靠在车门上，看见陈正他们的皮卡开过来，咧嘴笑了，露出一口白牙。

哈立德把车停稳，陈正推开车门跳下去。

“阿萨姆！”他张开双臂走过去。

“陈！”阿萨姆也张开双臂。

两个人拥抱了一下，拍了拍彼此的后背，像多年不见的老朋友。

其实就TMD见过一面。

陈正笑了笑，转身指了指刚从驾驶座下来的哈立德，“这是我兄弟，哈立德。”

哈立德走过来，跟阿萨姆握了握手，用阿拉伯语说：“你好。”

“哈立德。”阿萨姆握着他的手，点了点头，“陈跟我提过你，德拉市的地头蛇。”

哈立德笑着摆手，“混口饭吃。”

阿萨姆看了他一眼，“行，坐我的车吧，你们的车放在这里，我让加油站的人看着。”

“好！”

陈正和哈立德将装AKM的袋子提上，那几把以色列人的武器没拿，就放在座椅下面塞着呢。

左上阿萨姆的巡洋舰。

“这车不错。”他说。

“二手的。”阿萨姆发动引擎，车子缓缓驶出加油站，拐上主路，“从迪拜拍回来的，比新车便宜一半。”

陈正坐在副驾驶上，把车窗摇下来一半，让外面的空气进来。

“你还没告诉我，给我找的客户是谁。”他转过头看着阿萨姆，“是奶茶店吗？”

阿萨姆笑了一声。

“奶茶店？”

他摇了摇头，“奶茶党可不缺你这种小武器。人家是抵抗之弧的成员，朗子德革命卫队在后面扛着。枪支弹药，导弹零件，要什么有什么。你什么时候能造导弹了，他们也许会跟你做生意。”

这话倒是没错。

大公司的采购会找小厂吗？

除非你给采购很大的回扣。

陈正眉头皱了一下：“那是谁？”

“贝卡谷地这边的法塔赫委员会。”

陈正的眼睛眯了一下。

“他们不是在约旦河西岸吗？”他问。

“那是总部。”

阿萨姆说，“黎巴嫩这边也有他们的分支，主要负责难民营的管理和武装力量的组织。贝卡谷地的法塔赫委员会，手下管着好几个难民营，还有一支不大不小的民兵队伍。”

他顿了顿，声音压低了些，“他们现在急需一批武器，以色列人最近在加沙那边动作很大，法塔赫想在贝卡谷地这边搞点动静，牵制一下以色列的精力。但这个蛋糕，盯着的人太多了。”

“都有谁？”

“伊朗人，想通过他们自己的渠道供货。土耳其人，也想插一脚。还有几个本地的军火贩子，在黎巴嫩经营了很多年，跟法塔赫的上层关系很深。”

阿萨姆掰着手指头数，“大的订单，几万发子弹、几千把枪那种，我们肯定拿不到。但小的边角料，我们可以啃一口。”

他看了陈正一眼，“前提是你的货够硬。”

“我的货比你JB都硬！”陈正笑着说。

车子穿过窄巷子，拐上一条稍微宽一点的街道。街道两边是各种店铺——水果店、肉铺、面包房、五金店，还有几家咖啡馆。

咖啡馆门口的遮阳伞下坐着人，喝着咖啡，抽着水烟，聊着天。

街上的人不少，有穿长袍的本地人，也有背着大包的外国人，金发碧眼的，皮肤黝黑的，什么人都有。

“这地方背包客挺多。”陈正说。

“黎巴嫩旅游还行。”

阿萨姆说，“贝卡谷地有酒庄，有古罗马遗址，还有山，欧洲人喜欢来这边徒步。”

他把车停在一家饭店门口。

饭店不大，门头是一整块木头做的，上面用阿拉伯语和法语写着“巴勒贝克之星”。

门口摆着几张桌子，铺着红白格子的桌布，几盆绿植摆在旁边，在午后的阳光下投下一片斑驳的阴影。

“先吃饭。”阿萨姆熄火，推开车门，“吃饱了再去见客户。”

三个人走进饭店。

里面比外面看着大。

挑高的天花板，墙上挂着老照片，黑白的那种，拍的是贝卡谷地的老样子——葡萄园、农民、石头房子。

角落里有一台老式收音机，放着阿拉伯音乐，调子很慢，像一个老人在讲故事。

店里人不少，七八张桌子坐了五六桌。有本地人，穿着长袍，喝着茶，聊着天。

也有几个背包客，一看就是欧洲来的，穿着冲锋衣，桌上摆着地图和相机，用刀叉笨拙地吃着烤肉。

阿萨姆找了一张靠窗的桌子，拉开椅子坐下来。一个服务生走过来，是个年轻人，穿着白衬衫黑马甲，手里拿着菜单。

“阿萨姆先生，好久不见。”

“最近忙。”

阿萨姆接过菜单，没翻开，直接报了一串菜名，“烤肉拼盘，大份的。鹰嘴豆泥，两份。塔布勒沙拉，一份。烤饼，多来几份。还有你们那个蒜泥酱，多上一碟。”

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服务生记下来，点了点头，转身走了。

“你常来？”陈正问。

“这条街上的人，我差不多都认识。”阿萨姆拿起桌上的水杯，喝了一口，“我小时候在这边长大的。”

陈正点了点头，没再多问。

菜上得很快。烤肉拼盘端上来的时候，铁盘还在滋滋冒着油，羊肉、牛肉、鸡肉，三种肉切成大块，用铁签串着，烤得外焦里嫩，上面撒着孜然和辣椒面，香气直往鼻子里钻。

鹰嘴豆泥盛在白瓷碗里，上面淋着橄榄油，撒着红椒粉。

塔布勒沙拉是一大盘，欧芹碎、番茄丁、洋葱碎、薄荷叶，拌着柠檬汁和橄榄油，绿红相间，看着就开胃。

烤饼是刚从馕坑里拿出来的，鼓鼓的，冒着热气，撕开的时候能听见酥脆的声音。

哈立德二话不说，抓起一张烤饼，撕下一块，蘸了蘸鹰嘴豆泥，塞进嘴里，眼睛眯起来，发出一声满足的叹息。

“真主啊。”他嘴里塞得满满的，含含糊糊地说，“我上次吃这么好的饭，还是我表哥结婚的时候。”

陈正也拿起一张烤饼，撕了一块，裹上一块羊肉，蘸了点蒜泥酱，塞进嘴里。

肉烤得恰到好处，外皮焦脆，里面鲜嫩多汁，羊肉的膻味被孜然和蒜泥压住了，只剩下一股浓郁的香气。

“这肉不错。”他说。

“贝卡谷地的羊，吃葡萄叶长大的。”阿萨姆夹了一块鸡肉，“肉自带一股甜味。”

三个人闷头吃了一阵，桌上的菜以肉眼可见的速度减少。

哈立德吃得最快，一个人干掉了半盘烤肉，三张烤饼，嘴角全是油，也顾不上擦。

吃到一半，阿萨姆放下叉子，拿起餐巾擦了擦嘴。

“等会儿带你去见的人，叫阿布·哈桑。”

他压低声音，语速放慢，“法塔赫贝卡谷地委员会的委员，分管武装和后勤。手下管着大概两百多号人，主要负责艾因·希勒韦难民营那边的事务。”

陈正放下烤饼，认真听着。

“这人是个极端的反以人士。”

阿萨姆的声音更低了，低到只有桌上三个人能听见，“他家祖上是海法那边的，1948年的时候被赶出来，全家逃到黎巴嫩，在难民营里住了三代人。他爹是法塔赫的老战士，1982年以色列入侵黎巴嫩的时候战死了。他自己蹲过以色列人的监狱，在里面关了六年。”

他顿了顿，“所以——”

“所以他对以色列人的仇恨，比贝卡谷地的太阳还烫。”陈正接过话头。

陈正闻言，就从口袋里掏出来一样东西。

一块布。

白色的，棉质的，叠得整整齐齐。

他抖开那块布，双手捏着两端，举过头顶，往后脑勺一绕，在下巴处打了个结。

一个标准的戴斯塔尔，伊斯兰教什叶派教士常戴的那种白色缠头布。

缠在他头上，配上他那张亚洲人的脸，看着有点不伦不类，但又有一种说不出的认真劲儿。

陈正整了整头巾的边缘，端端正正地坐好，双手放在膝盖上，脸上的表情认真得像在做礼拜。

他语气严肃得不像开玩笑，“我也可以爱真x。”

哈立德正在喝汤。

听见这话，他差点把汤从鼻子里喷出来。

他猛地低下头，肩膀一抽一抽的，脸憋得通红，拼命忍着笑。汤碗在手里晃来晃去，差点洒出来。

阿萨姆也愣了一下，看着陈正头上那块缠得歪歪扭扭的白布，嘴角抽了抽，但很快又恢复了正常。

“你把头巾戴歪了。”他说，语气很平静。

“嗯？”

“左边高了。”

阿萨姆伸手，帮他把头巾左边往下拉了拉，又整了整右边的褶皱，“这样。你刚才那样，一看就是刚入教的，会被笑话。”

陈正认真地点了点头：“谢谢。”

哈立德终于忍不住了，放下汤碗，捂着嘴，肩膀抖得像筛糠。

他假装咳嗽，咳了两声，又拿起水杯喝了一口，但水从嘴角漏出来，滴在衣服上。

陈正转过头看着他，表情还是很严肃。

“哈立德，有什么好笑的？”

“没有没有。”哈立德拼命摆手，脸憋得像猪肝，“我……我只是……汤太烫了。”

“汤是凉的。”阿萨姆说。

哈立德张了张嘴，说不出话了。

陈正转过头，继续正襟危坐，头上的白色缠头布在饭店昏黄的灯光下，泛着柔和的光。

阿萨姆看了他一眼，嘴角终于微微翘了一下。

“行了，”他站起来，从口袋里掏出几张钞票放在桌上，“走吧。阿布·哈桑不喜欢等人。”

三个人走出饭店。

午后的阳光直直地照下来，陈正头上的白色缠头布在阳光下白得耀眼。

阿萨姆的陆地巡洋舰穿过扎赫勒的市中心，拐进一条相对僻静的街道。

街道两边是三四层高的楼房，米黄色的外墙，绿色的百叶窗，典型的黎巴嫩风格。

有些楼房的墙上有弹孔，密密麻麻的，像麻子的脸——那是内战留下来的痕迹，几十年了，一直没修补。

车子在一栋三层小楼前停下来。

小楼的外墙刷着淡黄色的漆，但已经褪得差不多了，露出底下灰扑扑的水泥。

门口的铁门关着，铁门上涂着绿色的油漆，也褪了色，有些地方锈迹斑斑。

铁门旁边站着两个人。

都穿着便装，但腰间鼓鼓囊囊的，一看就揣了家伙，一个靠在墙上抽烟，另一个蹲在地上，手里拿着一串念珠，一颗一颗地拨着。

看见阿萨姆的车停下来，抽烟的那个把烟头扔在地上，踩灭，走过来。

阿萨姆摇下车窗，从口袋里掏出一张证件，递过去。

那个人接过证件，翻开看了一眼，又低头看了看车里的陈正和哈立德。

他的目光在陈正头上的白色缠头布上停了一下，眉头微微皱起，但很快又恢复了面无表情的样子。

他把证件还给阿萨姆，朝蹲在地上的同伴挥了挥手。

铁门被推开了。

“看样子你身份也不简单，这随便进啊？”陈正在旁边开口笑着说。

废话…能去中国留学的你以为是普通人吗？

不是酋长之子，也好歹是宗教子弟！

“哈桑是我爸爸兄弟的孩子，我父亲曾经是扎赫勒什叶派的霍贾特伊斯兰（宗教地位），这个委员曾经跟我父亲学习过经书。”

一切都恍然大悟。

霍贾特伊斯兰已经是一方“枭雄”了。

“那你父亲一定是个非常慈祥的宗教人士，他身体还好吗？”哈立德夸奖了一番，然后顺着话说下去。

阿萨姆瞥了他一眼。

“他去当人肉炸弹了。。”

“……”

就怕空气突然安静。

真…善良！