边防文豪：从红高粱开始 第79章：消息

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那片系了白绳的胡杨叶他翻看了一下，比郭胜豪当年给的那片大了一些，叶面完整，白绳打结的方式跟红绳的扎法不太一样——周海大概用了自己擅长的绳结，那种绑货物时常用的一种活扣。薛朗把白绳的胡杨叶夹进了《站在山口的人》里面，跟那片红绳的胡杨叶隔了好几页，但都在同一本书里。两种颜色、两根绳结、两个人，在同一道纸页的褶皱里碰了面。

他当晚给王宗汉回了信，说了沙柳叶泡茶的味道“像十月的阳光晒过的草地“，白绳胡杨叶已经夹进书里了，“跟红绳的隔了几页，但总算同在一本书里了“。信末他说年底想办法回一趟哨所，“哪怕住一夜也行，看看那棵沙柳现在的样子“。

十一月喀什的天气转凉了。白杨树的叶子落了大半，剩下的几片黄叶在枝头干卷着。薛朗换上了冬装，把夏天晒过的厚被褥重新铺上。有一天傍晚他在院子里散步的时候，遇见收发室的大爷从屋里出来，手里拿着一封信。

“BJ来的，下午到的。“大爷把信递给他。

薛朗接过来一看是李建国的字迹。拆开来信的内容不长：“告诉你一件事——《站在山口的人》入选了全军优秀文艺作品评选的初选名单，最终结果年底公布。不保证能评上，但能被选进去就是认可。另外总政治部文化部明年春天想组织一批重点作者去西北边境采风，路线可能包括塔县、阿克苏和红其拉普一带，你要是方便，可以同行。“

薛朗站在院子里把那封信看了两遍。梧桐树的叶子在头顶慢慢落着，一片一片地旋转着触地。他看完之后把信折好放进口袋里，继续沿着院子走了一圈。风比刚才紧了一些，吹在脸上凉丝丝的，他把大衣领子竖起来挡住脖子，脚步没停。

回到宿舍他把信放在书桌上，跟那两本样书并排放着。桌角青灰色的石头和红纸鹤还在原位，窗台上吊兰的叶子垂得比夏天更长了，末端的卷须已经触到了书架的第二层。他坐在桌前把那封来信又看了一遍，然后翻到笔记本最新一页写下日期和一行字：“1982年11月，《站在山口的人》入选初选。明年春天可能跟采风团走一趟西北边境。也许能回到红其拉普看看。“

窗外喀什十一月的暮色收拢得很快，从深灰到墨色只用了不到半小时。薛朗开了台灯，光聚拢在桌面中央形成一圈暖黄的圆。他靠着椅背发了会儿呆，目光落在书架两本书之间的空隙上——窄窄的一道，刚好能插进一本书的厚度。他在那道空隙上停了一会儿，伸手把那两本样书往左右推了推让空隙变成均等的宽度。然后他收回手，关了台灯，在黑暗中坐着听了一会儿窗外稀疏的风声。风声跟红其拉普的比柔和了太多，但他已经习惯了这种柔和，不再觉得缺了什么了。他在黑暗中坐了一会儿站起来走到窗边，窗外路灯在夜雾里笼着一层毛茸茸的橙黄，街上空无一人。他隔着窗户玻璃看了一会儿那些安静的光，然后拉好窗帘回到床前，躺下来裹紧了被子。

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十二月初，评选结果公布了。薛朗是在赵明远的办公室看到的通知公文，赵明远把文件递给他时脸上带着那种“你自己看吧“的表情。公文的用词正式而克制，但核心信息清晰明确：《站在山口的人》获全军优秀文艺作品奖，名单列在散文纪实类目下的第二位，奖级为二等奖。

薛朗把公文从头看到尾，又从尾看回头，确认了两次奖项名称和作者姓名。他把文件轻轻放回赵明远桌上，说了声“谢谢“，然后转身走回自己的办公桌前坐下。窗外的喀什冬日光线白亮而清冷，照在桌面上的文件纸上泛着柔和的反光。他安静地坐了一会儿，没有多余的话，只是把桌面上几份简报整理好放进文件夹里，把笔筒里歪了的那支笔扶正，然后继续当天的日常工作。

下班回宿舍的路上他脚步平稳，跟平时一样的频率和幅度。但推开宿舍门之后他在门边站了两秒，目光落在书架上那排书脊上，最右边那两本并排的样书在窗外的暮光里泛着温和的光泽。他走过去用指尖碰了一下《站在山口的人》的书脊，然后转身到桌边坐下，铺开信纸，开始给该通知的人写信。

写给哨所的：简短告知，末尾说“奖状到了我寄回去给你们看，或者我拿回去给你们摸一下也行“。

写给阿克苏的：“评上了。新兵连的训练照旧，不用额外高兴。但我高兴，所以告诉你了。“

写给李建国的：“收到了。谢谢你这几年的编审和推荐。没有你从BJ来信的那一天，大概不会有这些。“

写给钟启东的：一张明信片，喀什街景，背面写了三行字：“排长，书评上了。沙柳那边我年底回去看。你郁金香要是春天开了记得叫我。“

信发出去之后的那个周末，薛朗在家里把两本书都从书架上取下来，平放在桌面上。书页被翻过许多次了，有些页角微微翘起，封面上的胡杨树和山脊线在多次翻阅后泛着细微的磨损。但他觉得那种磨损很好看——书是要被人翻的，翻旧了才算真正完成了一个循环。新书放久了还是新的，只有被人读开了、读旧了，文字才真正地活过一回。

他翻开《红其拉普的信》里面那篇写给郭胜豪的信，找到“高密乡“三个字出现的那段重新读了一遍。铅字在纸上依然清晰，跟他三年前在红其拉普煤油灯下写出来的初稿几乎一样。他合上书把它放回书架上，然后翻开《站在山口的人》的扉页，在上面用钢笔添了一行新字：“1982年冬，获评。“

写完之后他把书合上放回书架原位，两本书紧挨着站在一起。窗外的喀什冬夜已经完全黑了，路灯的光隔着窗帘透进来一层暖色的晕。薛朗在书桌前坐了一会儿没有开台灯，就在那片从窗帘缝渗进来的微光中看着书架上两本书的侧影轮廓，像一个在美术馆里独自看展的人，看着展品，也看着展品上自己倒映的影子。