割鹿记 第九百七十一章 都擅借东风

李去咎伸出了左手，他本来想摸摸自己的下巴，但是抬起手来之后，却忍不住揉了揉自己的头顶。

他的头皮有点发麻。

虽说一直隐匿在月台观，收敛着所有的气机，藏匿着剑意，就像是一名和这天下风云完全脱开的老驿丞，但他自然有些手段，知道天下发生的很多事情。

即便是在他看来，顾留白从关外返回长安，到了长安也就急冲冲的见过了皇帝和五皇子、六皇子，似乎还没来得及谋划什么，接着皇帝令六皇子暂代朝政，直接启程来到这里。

夜深了，山风穿过荒坟之间的缝隙，发出低低的呜咽。李烬坐在那无名碑前，背靠着冰冷石面，手中酒壶早已空了，可他仍像喝着什么似的，一口一口地抿着空气。他的眼睛浑浊，却亮得惊人，仿佛能穿透百年的尘烟，看见当年那个蜷缩在马车角落的小女孩。

她那时不过十岁，瘦得只剩一把骨头，眼窝深陷，却始终不肯闭上。郭光说她是瞎的，可她总说：“我能看见火。”

那时谁都不信。

直到她在地宫深处点燃第一缕愿力之光。

“青词……”李烬忽然开口，声音沙哑如磨刀石擦过铁锈，“你有没有后悔过？明明可以逃的。燕山封印未合时，我本想带你走，去江南，找个没人认识我们的村子，种田、养鸡、听雨打屋檐。你说好不好？”

没有回答。只有风绕碑而行，卷起几片枯叶，在空中打了几个旋，又轻轻落下。

他知道她不会答。她已不在形骸之中，正如老僧所说??她成了风，成了雨，成了人心底那一念不灭的“还想活”。但她若真能听见，或许会笑一笑，然后说：“郭叔说得对，我不是在撑，我是在活着。”

李烬闭上眼，眼前浮现出那一幕：高台崩塌之际，卢青词回眸望来，唇未动，声却入心??

**“别让灯熄了。”**

自那日起，他便再未真正睡过一个安稳觉。每夜子时，无论身在何处，他都要点一盏油灯，添一勺油，说一句愿。不是为了祈福，不是为了改命，而是履行一个承诺：只要还有人愿意诉说愿望，就该有一盏灯为他们燃着。

十年建明灯亭，二十年立割鹿书院，三十年整肃余烬盟残部，将门阀余孽逐出朝堂。他不再是当年那个只会挥刀的江湖客，也不再是被权谋裹挟的棋子。他是“守灯人”，民间如此称呼他。但他知道，自己只是个替人传话的??把千千万万人说不出口的苦，烧成光，送上去。

此刻，远处传来脚步声。轻，稳，带着某种熟悉的节奏。

“是你。”李烬没有回头。

郭光拄着一根乌木杖走来，肩上披着褪色的灰布袍，脚上是一双磨穿底的草鞋。他已经老得几乎认不出模样，连那枚铜钱也不再挂在腰间，而是贴身藏于胸口，紧挨心脏的位置。

“我刚从洛阳回来。”郭光在他身旁坐下，喘了口气，“新任户部尚书拆了自家祖宅，把地皮捐出来建了一座灯亭。他说，他祖父曾参与血祭大阵，欠下的债，该还了。”

李烬笑了笑：“总算有人明白了。”

“不止这个。”郭家住下身子，从怀里掏出一封黄绢信，“西陲快马加急送来的。河西那边出了事。”

李烬接过信，借着月光展开。字迹潦草，显然是仓促写就：

>**韦家遗孤现身敦煌，手持半块‘初愿碑’碎片，自称掌握‘影蜕’最后秘钥。她要求见你与郭公，言有‘逆转生死’之法，可令卢氏母女归魂复生。然其行踪诡秘，身后似有异教势力追随，恐为陷阱。**

信纸在风中微微颤动。

良久，李烬将信折好，塞回郭光手中：“不去。”

“为何？”郭光急道，“若真能让她回来……哪怕只是一瞬，也好过这般空等百年！”

“你以为我不想吗？”李烬猛地转头，眼中竟有怒意，“你想不想她回来？想！日日夜夜都想！可你有没有想过??她为什么要走？为什么宁愿化作风雨，也不肯留一具尸骨？因为她知道，一旦归来，便是重蹈覆辙！‘影蜕’的本质是什么？是以一人之身为锚，承载万民执念！若她回来，世人便会再度仰望她、依赖她、把她当成神明供奉！可她不是神！她是个活生生的人！她流过血，做过梦，怕过黑，也哭着喊过妈妈！”

他的声音越拔越高，到最后几乎嘶吼。

“我们不能为了自己的思念，把她重新钉上祭坛！”

郭光怔住，嘴唇微抖，终是低下头，老泪纵横。

“是我糊涂了……”他喃喃，“我只是……太想听见她叫我一声‘郭叔’了。”

两人沉默良久，唯有灯火摇曳。

忽然，郭光抬起头：“那你为何还要留着那块残片？”

李烬一怔。

“我知道你在怀中一直藏着它。”郭光苦笑，“每次路过灯亭，你都会悄悄伸手摸一摸。你以为我没看见？可你从未拿出来示人，也从未试图寻找其他碎片。你在等什么？”

李烬缓缓伸手入怀，取出那巴掌大的青铜残片。边缘焦黑，半个“卢”字刻痕深刻，仿佛用尽最后一口气刻下的遗言。他凝视着它，像是在看一段无法挽回的过去。

“我在等一个人。”他终于开口。

“谁？”

“不是谁，是哪种人。”李烬轻声道，“当初集齐愿力、点燃天枢之眼的，并非帝王将相，也不是修士高人，而是一个盲女。她之所以能做到，不是因为她血脉特殊，不是因为她天赋异禀，而是因为她**痛过**，因为她**不肯死**。所以，若有一天，要重启初愿碑，绝不能再由我们这些旧人来做。必须是由一个新的‘她’??一个同样被踩进泥里、却仍想抬头看天的人。”

郭光愣住。

“你是说……要等下一个卢青词？”

“对。”李烬点头，“而且我相信，她已经在路上了。”

话音刚落，远方天际忽现一道银光。不是闪电，也不是流星，而是一线极细的辉芒，自西北划破长空，坠向江南方向。刹那间，天下三百六十座明灯亭同时震颤，灯火齐齐暴涨三尺，映得四野如昼！

与此同时，幽州废墟上的主灯猛然一跳，竟自行脱离灯架，悬浮半空，化作一团流转不定的光球，缓缓升腾而起，似在呼应某种召唤。

瞎眼老僧不知何时出现在山坡另一侧，虽目不能视，却抬手指天：“来了。”

“什么来了？”郭光颤声问。

“命运的回响。”老僧低语，“初愿碑残片共鸣了。有人已在南方点亮了第二道‘人心之火’。这不是模仿，不是复制，而是真正的继承??就像薪尽火传，火种不灭。”

李烬站起身，望着那远去的光痕，久久不语。

数日后，江南某村，盲眼少女醒来，发现自己枕边多了一枚铜钱。

与郭光那枚一模一样，上面“太平”二字缓缓游动，宛如活物。

她将其握入掌心，轻声说道：“我准备好了。”

同一天，敦煌石窟深处，韦家遗孤揭开面纱。

她面容清冷，眼神却炽热如焰。她将半块残碑置于祭坛之上，低声念诵一段古老咒文。

霎时间，石壁裂开，露出一座隐藏千年的密室。

室内陈列着三十六块愿力石板碎片，每一枚都散发着微弱却坚定的光芒。

而在最中央的石台上，静静躺着一具干尸??身披素衣，双手交叠于胸前，眉心一点朱砂未褪。

正是当年被族老带走的卢氏主母。

“母亲啊……”韦氏女子跪下，“您以自身为锁，镇压‘影蜕’源头百年。如今，有人要唤醒它，也有人要毁灭它。但我既承您的血，便知您所求从来不是复仇，而是终结。

所以，请允许我??

以您的名字，点燃最后一盏灯。”

她割破手掌，鲜血滴落在残碑之上。

刹那间，所有碎片开始震动，彼此吸引，竟自动拼接成一块近乎完整的石碑轮廓！

唯有左下角仍缺一角，形状恰好与李烬手中的残片吻合。

天空骤然变色。

乌云翻滚，雷声滚滚，却无雨落下。

一道赤金色的光柱自地面冲天而起，直贯星河！

九州大地，无数百姓抬头望天，只见苍穹之上浮现一行大字：

>**愿者可继，火者当燃。

>若无人执灯，则天地自择。**

长安城内，年迈的史官猛然惊醒，提笔疾书：

“今日，初愿再现，碑未成而势已成。天下灯亭皆鸣，小儿梦中皆呼‘姐姐’。老夫伏案泪下，知此非幻象，乃人心所聚，命格所归。”

而在北方草原，一名牧羊少年拾得一枚掉落的铜钱。

他不懂文字，却莫名流泪，喃喃道：“我想回家。”

当晚，他帐篷内的油灯无风自亮，持续七日不熄。

李烬得知消息后，终于动身南下。

临行前，他对郭光说：“我去看看那个孩子。如果她真是新的执灯者，我会把这块残片交给她。如果不是，我也要去告诉她??哪怕失败，只要你还在挣扎，就值得被记住。”

郭光送他至山口，递过一只旧陶壶：“带上吧。这是我最后一次酿的酒，说是给你，其实是给她。就算她不喝，闻一闻也好，至少知道这世上有人等她很久了。”

李烬接过，郑重收入行囊。

一路南行，沿途所见皆令人动容：

昔日饥民遍野的河南道，如今稻浪翻滚；

曾为门阀私产的盐池，现已归百姓共治；

就连最偏远的黔中山区，也有孩童围坐在灯亭下，跟着老师朗读《割鹿记》中的句子：“凡人亦可照夜行，不必待圣贤降世。”

抵达江南小村时，正值子夜。

李烬远远望见，那盲眼少女正坐在门槛上，手捧铜钱，面向东方。

她身边围着十几个村民，有老有少，人人手中提灯。

“她在等什么？”李烬问身旁的村长。

“她说，今晚会有星星掉下来。”村长笑道，“我们都陪着她等。”

话音未落，天边银光再现！

那道辉芒划破夜幕，精准落入少女掌心，化作一枚晶莹剔透的光核，缓缓融入铜钱之中。

铜钱顿时大放光明，竟在空中悬停片刻，而后轻轻飞起，绕着整个村庄飞行一周，最终落回少女手中。

她睁开盲眼，嘴角扬起：“我听见她了。她说：‘轮到你了。’”

李烬走上前，颤抖着掏出那块青铜残片，递到她面前。

“这是……”少女指尖轻触，瞬间脸色剧变，“这是母亲留下的印记！原来你们一直在守护它！”

“现在，”李烬沉声道，“我把它交给你。但你要记住，这不是权力，不是神器，而是一份责任。你可以用它去拼合初愿碑，许下一个超越因果的愿望。但你也必须明白??真正的愿望，从来不是靠奇迹实现的。它是千万人咬牙坚持的结果，是我们一代代人不肯低头的证明。”

少女低头沉思许久，终于接过残片，紧紧攥在手心。

“我的愿望很简单。”她轻声说，“我不求风调雨顺，不求国泰民安，更不求长生不死。

我只希望，从此以后，每一个像我一样的孩子，都能安心地说一句：‘我还想活下去。’

并且，真的能活下去。”

话音落下，铜钱再次腾空而起，携带着那块残片，直冲云霄！

三百六十块碎片同时共鸣，跨越山河湖海，纷纷离地飞升，在苍穹之上缓缓汇聚、拼接！

一座巨大的虚影碑体逐渐成型，横亘天际，光辉万丈。

碑面空白，等待最后一笔。

少女仰头，含泪微笑：“请让我写下第一个字。”

她抬起手，以心为笔，以愿为墨，在碑首郑重刻下：

**愿**。

那一刻，天地寂静。

所有灯亭灯火齐齐转向南方，如同朝圣。

婴儿在襁褓中止啼，老人在病榻上坐起，囚徒在牢狱中仰面流泪。

就连江河湖海，也都泛起粼粼波光，仿佛在回应这一字之重。

碑成之日，无人庆祝，无人喧哗。

人们只是默默走到最近的灯亭，添上一滴油，说一句愿。

然后转身离去，继续耕作、读书、抚养儿女、照顾病亲。

因为他们终于懂得：

太平不是天上掉下来的，

也不是某个英雄赐予的，

它是每一个人，在黑暗中不肯放手的那一点点光。

多年后，那位盲眼少女成为新一代“守灯人”。

她走遍天下，倾听百姓名字背后的故事，将它们刻入《割鹿记》续篇。

书中依旧无一人姓卢，无一人居庙堂，

但他们的眼睛，又一次照亮了黑夜。

又一百年，童谣再次演变：

>铜钱暖，灯笼明，

>谁把余烬捂在心坎？

>不问帝王几更替，

>割鹿原上，代代执灯行。

而在长安荒山的无名碑前，每逢清明，总有一位白发老妪放下纸灯。

她不说一句话，只是静静坐着，直到天明。

有人问她是谁，她只答：“我是她等的那个人。”

没人知道她在等什么，也没人敢问。

风依旧吹，灯依旧亮。

李烬的酒壶还留在碑旁，里面不知何时积满了雨水，映着星空，像一面小小的镜子。

镜中倒影，不是一个老人，

而是一个破马车里的盲女，

正抬头望着漫天星火，

轻声说：

“你看，灯还没灭呢。”