帝国余晖：从敦刻尔克开始 第40章 伯尔格的阴影

第40章伯尔格的阴影(第1/2页)

在RTS系统的辅助下，那些原本乱糟糟的、代表着不同兵种的绿色光点，开始迅速地移动、吸附、重组。

这不再是一次简单的整编，这是一次“卡组构建”。

虽然看着这支成分极其复杂、语言不通、甚至连弹药口径都不统一的“联军”，亚瑟感觉自己的强迫症都要犯了。这简直就是把乐高、高达模型和橡皮泥强行捏在一起的缝合怪。

“好吧，既然这就是我要用的手牌，那就尽量让它看起来像那么回事。”

亚瑟叹了口气，手指在虚空中划过，确定了最终的战术编组：

【一、核心突击组(CoreAssault/TheHammer)】

配置：以“凡尔登”号等四辆B1bis重型坦克为绝对的核心肉盾（MT），辅以那四辆涂改了标识的缴获版三号坦克E型。

职责：仇恨吸引、硬性突破、以及作为移动掩体。

指挥官：亚瑟·斯特林（亲自指挥）/麦克塔维什中士（副驾）。

【评价：好消息是，至少在‘饮料’这个问题上，我们可以统一标准了——感谢慷慨的隆美尔和古德里安将军，现在无论是我的法国贵妇（B1），还是这几匹德国劣马（三号），喝的都是从汉斯手里抢来的高辛烷值合成汽油。但可惜的是，这台娇贵的雷诺引擎似乎觉得敌人的‘血’比法国人自己的劣质汽油更对胃口。

而且杜兰德上尉手下的那些法国坦克手虽然技术不错，但让他们开着德国人的坦克跟在一个英国人后面……上帝保佑我们的无线电频道不要变成巴别塔。我只能祈祷那四辆三号坦克的37毫米炮还能找到几箱通用的炮弹。】

【二、火力支援组(FireSupport/TheEraser)】

配置：4门博福斯40mm高炮，挂载于半履带车后方，紧随突击组。

职责：平射！平射！还是平射！负责对敌方软目标进行“物理移除”，并清理任何试图接近坦克的步兵。

指挥官：希金斯上尉（英军）/让娜中尉（法军联络官）。

【评价：让娜中尉是个好选择。在这个充满了汗臭味和机油味的男人堆里，一个女人的声音能让那群炮手的装填速度提高至少20%。而且，希金斯这家伙虽然是个玩炮的专家，但他看地图的水平简直和瞎子没区别，需要有个法国本地人告诉他哪边是北。】

【三、侧翼掩护组(FlankSecurity/TheDragoons)】

配置：8辆满载机枪手和精锐步兵的Sd.Kfz.251半履带装甲车。

职责：快速机动、清理侧翼骚扰、以及作为“装甲骑兵”伴随坦克冲锋。

指挥官：赖德少校。

【评价：虽然赖德这家伙现在的样子像个来法国酒庄考察的暴发户，但他那股‘老子天下第一’的嚣张劲头正是侧翼掩护所需要的。我只需要担心一件事：别让他把那几车抢来的战利品看得比命还重要。】

【四、工程破坏组(Demolition/TheJanitors)】

配置：米勒带领的皇家工兵分队，乘坐最后两辆半履带车。

职责：布雷、炸桥、破障，以及在撤退时给德国人留点“临别礼物”。

指挥官：列兵米勒，没错，虽然他现在看起来像个少校，但他真的只是个列兵。

【评价：战场的‘暴力清洁工’。如果说坦克是为了把门踹开，那么这群疯子存在的意义就是把整栋房子的地基都给扬了。唯一的风险管控在于——你必须派人时刻盯着他，确保他别顺手在我们自己的必经之路上埋两颗地雷。虽然发誓那是为了防备德国人，但考虑到这家伙在训练营里被教官踢过屁股，我严重怀疑这家伙会把‘误伤’当成一种业余爱好。

哦对了，瞧瞧他现在那副发号施令的德行，穿着不合身的军官大衣，手里甚至还拿着根像模像样的指挥棒——这家伙终于活成了个人模狗样的‘军官’，尽管本质上，他还是那个领着每周几先令薪水、满脑子只有炸药和香烟的兵痞。】

看着视网膜上那一排排整齐划一、状态栏显示为【Ready】的绿色图标，亚瑟那种作为“强迫症玩家”的焦虑终于得到了一丝缓解。

“很好。”

他握紧了手杖，就像握住了整个世界的权柄：

“现在，这只弗兰肯斯坦的怪物终于活过来了。”

加入斯特林战斗群将意味着他们不再是一支溃军。

这是一支五脏俱全、火力凶猛、且士气高昂的私人军团。

这种感觉，比任何酒精都要令人沉醉。

下午一点。

在那条通往伯尔格南门的狭窄公路上，亚瑟的车队缓缓停了下来。

因为前面的路被堵死了。

但这并不是因为交通拥堵，而是因为横在路中间的那两门法军75毫米野战炮（Canonde75modèle1897），此刻正黑洞洞地指着亚瑟的鼻尖。

“停车！立刻停车！否则我们就开火了！”

几名穿着卡其色大衣、戴着亚得里安头盔的法军士兵正趴在沙袋后面，手指死死地扣在哈奇开斯重机枪的扳机上。他们的眼神中充满了惊恐与杀意，仿佛下一秒就会把前面这支奇怪的车队打成筛子。

这不能怪法国佬神经过敏。

在这个当头，任何一支从南面——也就是从古德里安的履带碾过的地方——开过来的车队，都足以让守军的肾上腺素飙升到爆表的程度。

更何况，亚瑟这支车队的造型不仅仅是辣眼睛，简直就是在把法军的《敌我识别手册》撕碎了扔在地上踩。

这都是些什么勾八玩意儿：

跟在头车后面的，是四辆货真价实、棱角分明的德军三号坦克，以及八辆挂满了战利品、像移动杂货铺一样的Sd.Kfz.251半履带车。

虽然它们的装甲板上都被油漆刷上了醒目的盟军白星和米字旗，但在战场那浑浊的硝烟与尘土中，人类的视网膜总是优先捕捉轮廓，而不是涂装。

在那群精神紧绷的法军眼里，这怎么看都像是一支传闻中的“勃兰登堡”特种部队，正伪装成英军试图玩一出“特洛伊木马”。

毕竟，一个多月前还和他们一起把口号喊得震天响的英国远征军，现在都在忙着丢盔弃甲地向海边狂奔，活像一群丧家之犬。

而眼前这支车队？

虽然型号杂乱，但那股肃杀的铁血味道和整齐的行军队列，怎么看都更像是那群不可一世的德国国防军。

“长官，看来我们的盟友不太欢迎我们。”

麦克塔维什把手放在了航向机枪的握把上，声音紧绷：“那两门75小姐炮如果在这个距离开火，我们起码得损失一个排的弟兄。”

“别紧张，中士。把你的手指从扳机上拿开。”

亚瑟站在指挥塔上，不仅没有躲避，反而打开了舱盖，半个身子探了出去。

他整理了一下领口，然后用脚踢了踢炮塔侧面的装甲板：

“让娜！该你上场了！”

“告诉你的同胞，如果他们敢刮花我的油漆，我就把他们的75炮塞进他们的屁股里！”

下一秒，一个清脆且充满了愤怒的女声通过扩音器响彻了城门上空。

让娜·德·瓦卢瓦中尉——这位来自法军第1集团军情报联络处的女军官，此刻正从那辆作为联络车的半履带车上站起来，用一种纯正得不能再纯正的、带着巴黎口音的法语，对着城门口那群同胞破口大骂：

“把枪放下！你们这群瞎了眼的蠢货！那是‘凡尔登’号！是夏尔B1重型坦克！”

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“睁大你们的眼睛看看！哪有德国人会开着这种象征法兰西荣耀的坦克来进攻？那是我们的坦克！是我们从那群该死的汉斯手里抢回来的！”

这一嗓子比任何通行证都管用。

那群法军士兵愣住了。他们的目光越过了那些令人不安的德国半履带车，最终聚焦在了车队最前方那辆庞然大物上。

高耸的车体，侧面那门标志性的75毫米榴弹炮，以及车身上那个醒目的、还没被弹痕完全抹去的“VERDUN（凡尔登）”字样。

那是B1bis。那是法兰西陆军的骄傲。那是他们的精神图腾。

在这个法**队兵败如山倒、到处都在传言“防线崩溃”“巴黎要投降”的时刻，看到一辆属于自己国家的重型坦克像个王者一样归来，哪怕它上面站着一个英**官，也足以让这些孤军奋战的士兵感到一种莫名的热泪盈眶。

“是B1！真的是B1！”

“上帝啊，还有人在战斗！我就知道第1装甲师还没死绝！”

原本剑拔弩张的气氛瞬间消融。路障被搬开，那一门门原本充满敌意的火炮垂下了炮口。

亚瑟冷眼看着这一切。

在RTS的界面上，原本代表敌对/中立的黄色光点，瞬间变成了代表友军的绿色。

“看来，在这个看脸的世界里，这身三十吨重的装甲就是最好的通行证。”

亚瑟轻哼了一声，挥动那根银质手杖：

“进城。”

车队轰隆隆地碾过那座有着几百年历史的吊桥，穿过阴暗的门洞，进入了伯尔格城内。

如果说外面的世界是地狱的入口，那么这里就是地狱的一层大厅。

伯尔格，这座曾经风景如画的中世纪古城，此刻已经变成了一座巨大的战地医院和收容所。

古老的石板路上挤满了裹着带血绷带的伤兵，运河里漂浮着肿胀的马匹尸体。亚瑟只闻到了碘酒、血腥味和下水道反涌的恶臭，那是死人的味道。

但这地方不一样。

与亚瑟沿途见过的那些喧嚣得如同集市、满脑子只想着怎么把屁股挪到海峡对岸的联军溃兵集散地截然不同，这里弥漫着一种令人肃然起敬的、沉甸甸的死寂。

没有恐慌的尖叫，也没有争抢车辆的咒骂。

因为这里的士兵没有跑。

最不可思议的是——他们是法军。

在这个“法兰西崩溃”已经成为《泰晤士报》头版头条的夏天，在这个所有人都像无头苍蝇一样向北狂奔的时刻，能看到一群没有把后背留给敌人的法国士兵，简直比在撒哈拉沙漠里看到冰块还要稀罕，也还要……

难得可贵。

第12摩托化步兵师（12eDIM）的法军士兵们，正沉默地在每一扇窗户后面架起哈奇开斯机枪，在每一个街角堆砌沙袋。他们的眼神空洞而疲惫，但那里面没有恐惧，只有一种“既然走不掉，那就死在这里”的麻木与决心。

他们看着亚瑟这支装备精良、且正在向北“进攻”的英军车队，眼神中充满了复杂的情绪——有嫉妒，有鄙视，也有一丝藏在眼底的羡慕。

“这就是那个被骂作‘投降派’的法**队？”

赖德少校坐在后面的半履带车上，看着路边一队正抬着担架默默走过的法军，收起了之前路上那副吊儿郎当的表情，低声说道：

“我看他们比那群在海滩上哭着喊妈妈的汤米（Tommy，对英军的昵称）要有种得多。”

亚瑟没有说话。

他在RTS地图上看得更清楚。

在这座孤城的四周，代表德军的红色箭头正在像蟒蛇一样缠绕上来。而在城内，这支蓝色的孤军就像是一颗钉子，死死地钉在十字路口，用血肉之躯为身后那几十万盟军撑开了一道生命通道。

这就是一道残酷的人肉筛网。

像亚瑟这样幸运的“杂质”，会被这道筛网过滤出去，流向那名为“敦刻尔克”的生门；而那些试图追击的德国狼群，则会被这道筛网死死地卡在城墙之外。

直到这道网被彻底撕碎，直到他们弹尽粮绝、全员战死。

这是继阿兹海布鲁克和卡塞尔的防线相继崩塌之后，法兰西在北方的最后一道尊严。

现在，这座古城就是最前线。

“停车。”

一名满脸胡茬、肩膀上挂着上校军衔的法军军官拦住了坦克。他看着站在炮塔上的亚瑟，语气生硬：

“我是第12师参谋长皮埃尔。让森将军要见你，英国人。”

伯尔格市政厅。

这座曾经举办过无数次舞会和市议会的巴洛克风格建筑，现在是第12师的临时指挥部。

大厅里的水晶吊灯已经被震碎了一半，摇摇欲坠地挂在天花板上。墙上那幅巨大的拿破仑画像被一块弹片削掉了半个脑袋。

亚瑟拄着手杖，大步流星地走了进去。

在大厅中央那张铺满了地图的巨大橡木桌前，站着一个身材瘦削、背影有些佝偻的老人。

他穿着一套洗得发白但依旧笔挺的旧式军服，领口紧扣。他的手里没有拿着指挥棒，而是握着一个早已熄灭的烟斗。

路易·让森少将。

听到脚步声，这位第12师的师长转过身来。那是一张典型的阿尔萨斯人的脸，颧骨高耸，眼窝深陷，布满了血丝的双眼中透着一股如同花岗岩般坚硬且顽固的神色。

他上下打量了一番亚瑟——从那身剪裁考究的英式制服，到那根显得有些做作的手杖。

“看哪，又一位急着去敦刻尔克海滩晒太阳的英国绅士。”

让森的声音带着毫不掩饰的轻蔑：

“而且还开着我们的坦克，带着德国人的车。你们搜刮战利品的本事，确实比你们守住防线的本事要大得多。”

周围那些衣衫不整的法军参谋们，发出了一阵低沉的哄笑。

那笑声里是满满的怨毒。

对于这群断后者来说，“英国远征军”这个词，现在几乎已经和“卖队友”划上了等号。每当德国人的斯图卡开始尖啸，汤米们（英军）的侧翼总是崩得比受潮的饼干还快，把法国人孤零零地晾在原地，去面对古德里安的钢铁洪流。

大家都心知肚明：法兰西这艘破船已经沉了一半了。

在这个时候，没人愿意把自己的血流在一块注定沦陷的土地上——除了少部分无路可退的本土法国人，以及那群本来就没有祖国、只为信条而战的外籍兵团（Légiontrangère）疯子。

“如果你是来寻求庇护的，少校。”

让森转过身，用烟斗指了指大厅后方的一扇小门，语气冷漠得像是在打发一个乞丐：

“后门在那边。那是通往海滩的路。你可以带着你的那群英国士兵，顺着那条路滚回英国去，没人会拦着你们。”

说到这里，他的话锋突然一转，那根原本指向后门的烟斗猛地调转方向，隔着窗户狠狠地点向了那辆停在广场上的庞然大物，眼神中透出一股强硬：

“但是，坦克得留下。”

“尤其是那几辆B1。它们是法兰西的财产，生来是为了在战场上吐出炮弹，而不是驮着几个逃兵去海边兜风。”

让森盯着亚瑟，像是一个看着败家子的严父：

“把钥匙交出来，把那几辆德国坦克也留下，然后带着你的人滚蛋。别让他们挡住我的射界——而且它们比你们有用得多。”

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