日本近世：东瀛往事 第八章除夕

第八章除夕(第1/2页)

一

庆长十九年十二月二十九日，大坂城下了一场雪。

雪不大，细细的，像筛子筛过的面粉，落在城墙上、屋顶上、街上那些越来越稀少的人影上。一夜之后，薄薄地铺了一层，踩上去咯吱咯吱响。

悠斗蹲在医帐门口，看着那些咯吱咯吱响的脚印，发呆。

医帐里的伤员少了一些——不是治好了，是死了。死了的人被抬出去，扔到城外某个地方。他不知道那个地方在哪儿，也不想知道。

“想什么呢？”

三郎从里面出来，在他旁边蹲下。他的脸比一个月前瘦了两圈，颧骨高高突起，眼窝深陷，看起来像个骷髅。

“想除夕，”悠斗说，“往年这时候，我娘会做年糕。红豆馅的，黄豆粉的，还有一种是包着艾草的，绿绿的，咬一口，黏牙。”

三郎笑了一下。那笑容在骷髅脸上，看起来有些吓人。

“别想了，”他说，“想了吃不到，更难受。”

悠斗知道他说得对。城里早就没米做年糕了。连糙米都不够吃，掺着豆子、麦麸、野菜，熬成稀粥，一人一碗，喝完就没了。他昨天看见有人在扒树皮，说是煮了能吃。

“你老家是哪儿的？”他问三郎。

“美浓。”

“美浓过年吃什么？”

三郎沉默了一会儿。

“不知道，”他说，“出来三年了，忘了。”

悠斗没再问。

雪还在下，细细的，落在他们头发上、肩膀上，很快就化了。

二

城里，桔梗屋。

桔梗站在后院，看着天井里那棵光秃秃的柿树，一动不动。

这棵柿树是她爹种的，种了十几年，每年秋天都能结好多柿子。她爹会把柿子摘下来，做成柿饼，一串一串挂在廊下，像红色的灯笼。

今年没有柿饼。

今年连柿子都没有——不是没结果，是结果的时候，她让人把柿子全卖了。卖了个好价钱，换了三袋糙米。

那三袋糙米现在藏在地窖里，是她最后的底气。

“少爷。”

林掌柜的声音从身后传来。桔梗没有回头。

“查到了？”

“查到了。”林掌柜的声音有些犹豫，“老爷……确实去过骏府。”

桔梗的手指微微动了一下。

“什么时候？”

“庆长十四年，八月。”

庆长十四年。

她爹死的那一年。

“去干什么？”

“说是……进货。但小的问了当年跟去的伙计，说老爷在骏府待了五天，只进了一天货，剩下四天，不知道去了哪儿。”

桔梗没有说话。

“还有，”林掌柜压低声音，“老爷从骏府回来后，把自己关在屋里关了一天。第二天出来，跟伙计说，往后北陆那条线，不跑了。”

北陆。

桔梗想起那个老人的话：“那时候他还是个年轻商人，跑的是北陆的线。”

北陆。骏府。庆长十四年。

她爹死的那年，到底发生了什么？

“少爷，”林掌柜小心翼翼地问，“您查这些做什么？”

桔梗转过身，看着他。

“林叔，你说我爹是怎么死的？”

林掌柜愣了一下：“病……病死的。”

“什么病？”

“大夫说是……说是痨病。”

桔梗盯着他，一字一顿地问：“你信吗？”

林掌柜张了张嘴，说不出话来。

桔梗没再追问。她转过身，继续看着那棵光秃秃的柿树。

雪落在枝丫上，薄薄的一层，像敷了一层粉。

“林叔，去准备一下，”她说，“明天除夕，咱们做点年糕。”

林掌柜愣住了：“少爷，米……”

“用地窖里那三袋，”桔梗打断他，“留一袋，拿两袋出来，做成年糕，给左邻右舍分一分。”

“可是少爷，那是咱最后的……”

“我知道，”桔梗说，“正因为是最后的，才要分。”

林掌柜呆呆地看着她，不明白她的意思。

桔梗没有解释。

她只是看着那棵柿树，看着那些落在枝丫上的雪，轻声说了一句话。

“我爹教我的，商人不止是赚钱的。”

三

城外，德川军的营地，也在准备过年。

直政站在营帐外面，看着那些来来往往的士兵。有的在打扫营地，有的在搬运物资，有的在扎新的帐篷——明天除夕，后天元旦，大御所有令，全军休整三日。

休整。

这个词听起来真舒服。

但直政知道，休整只是暂时的。城还在那儿，外濠填平了，内濠还没动。等过完年，还得接着填，接着打。

“直政。”

父亲的声音从身后传来。直政回头，看见信纲朝他走过来，手里拿着一个小包袱。

“把这个换上。”

直政接过来，打开一看，是一套新的羽织。深蓝色的，领口绣着松平家的葵纹，料子厚实，摸着就暖和。

“这是……”

“过年了，”信纲说，“你娘托人带来的。”

直政捧着那件羽织，忽然觉得鼻子有点酸。他想起离开骏府那天，母亲站在门口，一句话也没说，只是看着他的背影。

他没敢回头。

现在，这件羽织从骏府来到这儿，从母亲手里来到他手里。

“穿上吧，”信纲说，“让你娘看看，你穿着好好的。”

直政点点头，把羽织套在身上。大小正好，不宽不窄，像是比着他的身子做的。

“你娘做衣服，从来不用量，”信纲看着他，嘴角微微动了一下，“看一眼就知道尺寸。”

直政低下头，把羽织的领子整了整。

“父亲，明天除夕，咱们怎么过？”

信纲沉默了一会儿。

“该怎么过怎么过，”他说，“打仗的人，不过年也得过年，过年也得打仗。”

他转身往回走，走出几步，又停下来。

“明天晚上，中军大帐有宴。大御所请了几个人，咱们也去。”

直政愣了一下：“我也去？”

“对，”信纲没有回头，“你也去。”

直政站在原地，看着父亲的背影消失在营帐之间。

中军大帐。

大御所。

除夕宴。

他忽然觉得那件新羽织的领口有点紧。

四

除夕当天，城里城外，都在忙。

城里，桔梗屋的后院里，支起了一口大锅。林掌柜带着几个伙计，正在蒸米、捣米、做年糕。左邻右舍听说桔梗屋要分年糕，早早地就有人等在门口，大人小孩都有，眼睛里冒着光。

桔梗站在廊下，看着那些眼睛。

那些眼睛里，有期待，有感激，还有——恐惧。

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围城一个月，城里的人已经开始怕了。怕粮吃完，怕仗打起来，怕不知道明天会发生什么。一块年糕，在这个时候，不只是吃的，是——是什么？她说不清。

“少爷，”林掌柜端着一盘刚做好的年糕走过来，“您尝尝。”

桔梗拿起一块，咬了一口。红豆馅的，甜，黏，软。

和往年一样。

和她爹活着的时候一样。

她忽然想起小时候，除夕夜，她爹总会给她留一块最大的年糕。她坐在他腿上，一边吃，一边听他讲那些商路上的事。那时候她听不懂，只知道爹的声音很好听，像冬天的炉火，暖暖的。

现在，她爹不在了。

年糕还在。

她把那块年糕吃完，擦了擦手。

“分吧，”她说，“挨家挨户送。从巷口那家开始，那家的老太太腿不好，出不来。”

林掌柜点点头，招呼伙计们端上年糕，打开门，走了出去。

桔梗站在廊下，看着他们走远，看着那些等在门口的人围上去，看着年糕一块一块分到手里，看着那些眼睛里冒出来的光——

她忽然明白自己为什么要做这件事了。

不是为了什么人情，不是为了什么名声。

是因为——

她爹活着的时候，就是这么做的。

五

城里另一个角落，青木家的院子。

宗元坐在廊下，面前摆着一个小小的炉子，炉子上煮着一锅东西。锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡，飘出一股淡淡的香味。

母亲从屋里走出来，在他身边坐下。

“煮什么呢？”

“年糕汤，”宗元说，“用最后那点米做的。”

母亲看着那锅汤，沉默了一会儿。

“悠斗能吃上吗？”

宗元没有回答。

他知道悠斗在城里某个地方，在某个医帐里，在那些伤员中间。但他不知道悠斗能不能吃上年糕汤。他也不知道悠斗什么时候能回来，能不能回来。

“给他留着，”他说，“等回来热给他吃。”

母亲点点头，没再说话。

锅里的汤咕嘟咕嘟地响着，热气腾腾的，在冷空气中化成白雾，飘散在院子里。

宗元看着那些白雾，忽然想起那卷发黄的纸。纸上有他爹写的字：“能活。那就够了。”

现在，他也只能想这个了。

能活。

那就够了。

六

除夕夜，城外中军大帐。

直政跪在父亲身后，穿着那件新羽织，大气都不敢出。帐内燃着好几盆炭火，暖烘烘的，但他的后背还是沁出了一层汗。

大帐里坐满了人。本多正纯、藤堂高虎、井伊直孝、大久保忠邻——那些平时难得一见的将领们，今晚都来了。他们穿着各自最好的阵羽织，颜色鲜艳，在烛火下闪闪发光。

最上首，德川家康坐在那儿，穿着那身素净的直垂，捻着念珠。

“今晚是除夕，”家康开口了，声音不高，但所有人都安静下来，“按规矩，该说点吉利话。”

帐内响起一阵附和的笑声。

“吉利话我就不说了，”家康继续说，“说了几十年，说腻了。说点别的。”

他顿了顿，捻念珠的手停了一下。

“你们说，明年这时候，咱们在哪儿？”

帐内一片寂静。

直政的心跳忽然快了起来。他偷偷看了一眼父亲，父亲的背影纹丝不动。

“大御所，”本多正纯开口了，“明年这时候，自然是在江户，庆贺新年。”

家康看着他，笑了一下。那笑容很短，很轻。

“江户，”他重复了一遍，“对，江户。”

他站起身来，走到帐门口，掀开帘子，往外看。

外面是漆黑的夜，远处有一点一点的灯火——那是大坂城的方向。

“那座城，”他指着那边，“明年这时候，还在不在？”

没有人回答。

家康看着那片灯火，看了很久。

“本多，”他说，“你刚才说，明年在江户。那我问你，那座城里的人，明年在哪儿？”

本多正纯张了张嘴，说不出话来。

家康转过身，看着帐内的众人。

“三十万人，”他的声音很轻，“能活下来多少？”

帐内一片死寂。

直政看着那个老人的背影，忽然觉得他像一棵老树——一棵站了很久很久、看着很多东西来来去去的老树。

“算了，”家康放下帘子，走回座位，“大过年的，不说这些。”

他端起酒杯，举了举。

“喝吧。明年的事，明年再说。”

众人纷纷举杯。

直政跟着端起酒杯，抿了一口。酒很辣，呛得他差点咳嗽。

他偷偷看了一眼家康。那个老人坐在上首，捻着念珠，脸上的表情看不清楚。

他在想什么？

在想那座城？在想那三十万人？在想明年的事？

直政不知道。

但他忽然想起父亲那天晚上说的话：“那个老人，他七十多了。他打完这一仗，可以闭眼了。但我们呢？”

我们呢？

七

同一片夜色下，城里的灯火也亮着。

悠斗坐在医帐外面，看着远处城外的灯火。那些灯火比平时多，亮亮的，一闪一闪的。

“那边在过年，”三郎从里面出来，在他旁边坐下，“你看，比平时亮。”

悠斗点点头。

“你吃过饭了吗？”三郎问。

“吃了，”悠斗说，“一碗稀粥。”

三郎笑了笑，从怀里掏出一个小东西，塞到他手里。

悠斗低头一看，是一块年糕。小小的，硬硬的，是用手捏成的小块。

“哪儿来的？”

“有人分的，”三郎说，“听说城里有个商号，今天在做年糕，挨家挨户送。医帐这边也送了几块，我替你留了一块。”

悠斗看着那块年糕，忽然觉得眼睛有点酸。

他把年糕放进嘴里，咬了一口。硬的，咬不动，但有一股淡淡的甜味。

红豆馅的。

和他娘做的一样。

“好吃吗？”三郎问。

悠斗点点头，说不出话来。

远处，城外的灯火还在闪。城里的灯火也在闪。两片灯火隔着那道被填平的外濠，隔着那道高高的城墙，互相看着，一闪一闪的，像在眨眼睛。

悠斗把那块年糕吃完，舔了舔手指。

“三郎。”

“嗯？”

“你说，明年这时候，咱们在哪儿？”

三郎沉默了一会儿。

“不知道，”他说，“但我希望，还在吃年糕。”

悠斗笑了一下。

远处，新年的钟声敲响了。

庆长二十年，来了。