大周科举：我写策论能通天 第一卷：渔火孤舟 43：豪强关卡征银两，

第一卷：渔火孤舟43：豪强关卡征银两，宛之愤怒斥恶行(第1/2页)

晨光刚爬过山脊，把影子压得老短。陈宛之带着队伍走出昨夜扎营的干河沟，脚底还沾着夜里露水打湿的泥。她走在前头，肩上包袱轻了——粮尽了，只剩几包草药和一张写了一半的《流民安置律》抄本。身后脚步拖沓，老人拄着树枝当拐，孩子被大人抱在怀里，嘴唇发白，一声不吭。

走了不到两里路，前头忽然乱了起来。

有人喊：“堵住了！”

她快走几步赶到队前，只见原本能容三人并行的山道岔口被人用粗木搭起一道栅栏，横在路中央。几根削尖的竹竿斜插在地上，围出个临时关卡。一张破桌摆在入口旁，桌腿瘸了一条，拿石头垫着。桌上放着一只锈迹斑斑的铁碗，碗边贴了张红纸，墨字歪斜写着：“过路银十文”。

守在两边的是四个壮汉，穿着油亮的短打衣裤，腰间别着棍棒，袖口卷到胳膊肘，露出结实的小臂。其中一个正蹲在地上嗑瓜子，见人来了也不起身，只抬眼扫了一圈，咧嘴一笑：“哟，又来一拨要饭的？先交钱再走路。”

队伍停了下来。

一个背着孩子的妇人颤声问：“大哥，我们是逃荒的……真没带钱，能不能通融一下？”

“通融？”那汉子站起身，拍拍裤子上的灰，“这路是我们家修的，桥是你修的？路是你铺的？十文钱买条活路，贵吗？不贵。不给钱？那就原地坐吧，饿死不归我管。”

旁边另一个守门的拿棍子敲了敲木栅：“少废话，没钱就滚后头去，别挡道。”

人群骚动起来。

有个老头翻遍全身，掏出三枚铜板，手抖着递过去：“我就这些……能不能……通融半道？”

“差七文，不让过。”

“我孙儿快走不动了……”

“不让过就是不让过。”那人一把夺过铜板，扔进铁碗，“哐啷”一声响。

孩子哇地哭出来，老人跪在地上求饶，却被两个壮汉架着肩膀往后拖，摔坐在土堆上。他趴在那里，没再动。

陈宛之站在人群前方，手指慢慢攥紧了包袱带子。

她往前走了三步，鞋底碾过地上散落的一截枯枝，发出清脆的响声。所有人静了下来，连哭闹的孩子也被母亲捂住了嘴。

她走到桌子前，抬头看着那个刚才收铜板的头目模样的人。那人三十出头，脸上有道疤从眉尾划到颧骨，正抱着手臂冷笑。

“你凭什么收钱？”她问，声音不高，但字字清楚。

那人挑眉：“哟？读书人？认得字是不是？看见红纸没？‘过路银十文’，白纸黑字贴着呢。”

“我说的是凭据。”她盯着他，“这条路是官道还是私产？若为官道，朝廷设驿通途，百姓可自由通行，你拦路收费，已犯律条；若是私产，拿出地契文书，我当场认错。”

那人愣了一下，随即哈哈大笑，引得其他几个守卫也跟着哄笑。

“地契？老子祖上传下来的旧道！当年我爷爷修桥补路，累死在山沟里，现在收点辛苦钱怎么了？天灾年头，谁管你们死活？我不收钱，你们能走到这儿？嗯？”

“你们这群人，一个个衣衫破烂、面黄肌瘦，还敢讲理？”他指着身后队伍，“看看他们，像不像逃命的狗？我能让他们过，是赏饭吃，不是欠他们的！”

话音未落，人群中已有妇女低头抹泪，男人咬牙握拳却不敢动。

陈宛之没退，反而上前半步，几乎贴到桌沿。

“你说你爷爷修桥补路？”她声音陡然拔高，“那你可知，如今躺在路边沟里的尸体是谁修的路？是谁替你扛起了塌方的石块？是谁在断桥处拆了自己的门板搭浮桥？是你吗？是你这几个拿着棍子吓唬老弱病残的废物吗？”

四周一下子安静下来。

风卷着沙尘从山口吹过，扑在桌面上，把那张红纸吹得哗啦作响。

她转过身，指向身后队伍：“那个七十岁的老太太，怀里抱着刚出生七天的孙子，三天没喝一口热水，脚底磨穿了还在走。那个产后血崩的女人，一路滴着血走到这里，靠嚼草根撑命。他们不是狗，他们是人！是跟你一样生下来会哭、会疼、会怕死的人！”

她猛地回头，直视那豪强：“你现在向他们要十文钱？他们身上加起来凑不出五文！鞋底开了缝拿麻绳绑着走，怀里最后一口粮留给娃儿，你还想从他们骨头缝里抠出铜板？这是收钱吗？这是剜肉！是吸髓！是趁火打劫！是畜生才干的事！”

那人脸色由红转青，手拍在桌上：“放屁！你算什么东西，敢骂我是畜生？”

“我算什么？”她冷笑，“我是个寒门学子，姓沈，名怀真。我没功名，没靠山，但我读过书，知道什么叫廉耻，什么叫人心！而你——你连畜生都不如！畜生尚且护崽，你却专挑最弱的下手！你爷爷若真修过桥，坟头早该塌了，因为他养出了你这种败类！”

“你！”那人暴跳如雷，一脚踢翻桌子，铁碗滚落在地，几枚铜板蹦出去老远。

“给我打！把这狂生拖下去抽十棍，看他还敢不敢胡说八道！”

两名壮汉立刻冲上来，一人伸手抓她手臂，另一人抡起木棍虚晃一记，逼她下跪。

她站着没动。

眼看那手就要扣住她肩头，她突然挺直脊背，目光如刀扫过全场：“你要打便打，要杀便杀。但记住，今日所行，自有千眼目睹，万口相传。史笔如铁，终有一日写下——某年某月，淮阳道外，有豪姓者，于饥民腹空之际，索十文过路银！”

她顿了顿，声音更冷：“你不怕天理，也该怕名声。你今日能拦这一道，明日就能被万人指着脊梁骂一句：‘那条吃人的路，是他家开的。’”

空气仿佛凝住了。

连风都停了。

两个打手的手僵在半空，不敢再进。

豪强站在原地，胸口剧烈起伏，眼神阴狠地盯着她，嘴里咬着牙，像是要把她的名字刻进牙缝里。

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过了好几息，他才缓缓抬起手，挥了挥。

“罢了。”他冷笑，“今日不跟你一般见识。滚吧，别让我再看见你。”

两名壮汉悻悻退下。

陈宛之没动。

“我问你一句，”她说，“这条路，让不让过？”

“让你过又如何？明天再来，照样收钱。”他眯起眼，“你一个人硬气，你能保这一百多人全过去？我告诉你，只要我还在这儿，一个铜板都不能少！”

她点点头，像是听清了答案。

然后她转身，一步步走回队伍中。

没人说话。

直到她走过人群，有人悄悄让开一条道，有人低着头不敢看她，也有人眼眶发红。

她走到队伍中央，停下脚步，环视众人。

“听见了吗？”她说，“明天再来，他们还要收钱。”

有人哽咽。

有人低头搓手。

她继续说：“但他们怕了。他们不敢动手杀人，不敢真把我们全拦死在这里。为什么？因为他们心里知道，这事见不得光。他们可以抢，可以吓，可以耍横，但他们不敢明着作恶到底——因为还有人在看，还有人在记。”

她从怀里取出那张皱巴巴的告示，展开。

“还记得这个吗？”

“我们不靠施舍，只求公道。”

她把纸递给李三妹：“今晚，再抄五份。”

“明天，我还会来。”

“腿不断，话不止。”

说完，她抬脚往前走。

队伍缓缓跟上。

绕过木栅时，她没看那些守门人一眼。但她知道，背后有眼睛死死盯着她，恨得入骨。

走出二十步，她听见身后传来怒吼：“明天你敢来，老子打断你的腿！”

她没回头，脚步也没慢。

只是右手习惯性地按了按腰间。

那里没有玉简，没有刀剑，只有那块烙着“行路医首”的木牌，边缘已被磨得光滑。

阳光照在她背上，汗湿了靛蓝布袍的后襟。她走得稳，一步没晃。

路过一块半倒的界碑时，她停下。

碑上“淮阳”二字只剩一道刻痕，像被谁狠狠刮过。

她从包袱里抽出炭笔，在碑侧空白处用力写下一行字：

“此路不通人心。”

写完，她把笔收回袖中，整了整衣领，继续前行。

营地离关卡不远，就在一片缓坡下。几堆熄灭的篝火还留着灰烬，几张破席子铺在地上，老人蜷缩着避风，孩子靠在母亲怀里昏睡。她走回自己常坐的那块石头旁，放下包袱，盘腿坐下。

没人立刻围上来。

他们都看着她，等着她开口。

她闭上眼，深吸一口气。

脑子里全是刚才那一幕——铁碗里的铜板，老人跪地哀求，孩子哭喊，豪强拍桌咆哮。她胸口闷得发疼，像是被人用布条一圈圈缠紧，越勒越深。

她睁开眼，看向远处山口。

那道木栅还立在那里，像一根插在喉咙里的刺。

她忽然想起昨夜默写的《流民安置律》，翻出抄本，一页页翻到最后空白处。

拿起炭笔，她开始写。

不是律法条文。

也不是安民告示。

而是四个大字：

**饥民不可欺**

笔锋沉狠，力透纸背。

她没停，接着往下写：

“一不可夺其食，二不可阻其路，三不可辱其身，四不可绝其望，五不可泯其心。”

写完，她在下方画了个圈，把整张纸压在石头底下。

风一吹，纸角微微掀动。

她盯着那五个“不可”，指甲掐进掌心。

这不是告示。

这是檄文。

她知道，单靠言语斗不过这些人。

但他们怕的从来不是话。

他们怕的是——有人敢把话说出来，还敢一遍遍说，一直说到所有人都听见为止。

她站起身，走到火堆旁，捡起一根烧了一半的木柴。

吹了口气，火星重新亮起。

她把那张写满“不可”的纸抽出来，点燃一角。

火焰顺着纸边爬升，映红了她的脸。

她没烧完。

只烧到“饥民不可欺”五个字还剩一半时，便将火踩灭。

残纸躺在灰烬里，焦黑的边缘卷曲着，像一只不肯闭上的眼睛。

她望着它，低声说：“明天，我要让更多人看见这句话。”

太阳偏西，营地渐渐有了动静。

有人分水，有人整理包袱，有人低声传话。

一个年轻汉子走过来，犹豫片刻，递上一小袋炒面：“沈公子……这点东西不多，但……您今天替我们说了话。”

她没推辞，接过，打开看了看，倒出一点放进嘴里，嚼了几下，点头：“谢谢。”

那人涨红了脸，赶紧摆手走开。

她把剩下的炒面交给李三妹统一分配。

夜色渐浓，星光浮上天际。

她坐在石头上，望着官仓方向的高墙轮廓，沉默不语。

手里捏着那块木牌，来回摩挲。

风吹过耳畔，带来远处山口的沙沙声。

她知道，明天不会轻松。

但她也知道，她必须去。

不是为了过那道关。

是为了告诉所有人——

这世道再难，也有人不肯低头。