李世民：四弟，你没死啊！ 第142章 危险

第142章危险...(第1/2页)

赵老根骑在马上，举着大旗，跑在最前面。旗面在风中啪啪作响，打在他脸上，生疼生疼的，但他顾不上，眼睛死死盯着前方那个越来越小的黑点。

殿下又一个人冲上去了。

上一次在渭水，殿下一个人冲进十万大军，杀了颉利，砍了帅旗，然后追着突利跑了上千里才回来。

这一次对面只有七八万人，殿下应该没什么事。

赵老根这么想着，但还是忍不住担心，背上在渭水时留下的旧伤隐隐作痛，像是在提醒他那天有多凶险。

突厥前锋的领军将领叫阿史那木，是阿史那社尔的族弟，三十出头，膀大腰圆，满脸横肉，一双小眼睛透着凶狠的光。

他骑着一匹高大的黑骝马，手里端着一根狼牙棒，棒头上密密麻麻的铁钉在阳光下闪着寒光。

他看到对面冲出来一个人，先是愣了一下，然后哈哈大笑。

他以为是唐军的斥候，或者是来谈判的使者。

但那人的速度不对，斥候不会跑这么快，使者不会带兵器。

他揉了揉眼睛，再看。

那人还在加速，离他越来越近，越来越近，已经能看清他的衣裳了，黑色的，上面有暗红色的斑点，像是干了的血迹。

他的马是黑的，他的刀是长的，他手里的锤是大的。

阿史那木的瞳孔猛地收缩了一下，但很快又恢复了。

一个人。

一个人，就算再厉害，能厉害到哪里去？

他举起狼牙棒，朝身后那三千骑兵大喊了一声。

三千突厥骑兵齐声高呼，声音震天动地，像草原上的风暴。

他们策马加速，把速度提到最快，朝着那个越来越近的人影冲了过去。

三千对一。

三千张弓，三千支箭，三千把弯刀。

他们不信一个人能挡住他们。

但那个人不是来挡的，是来杀的。

李默冲到突厥前锋阵前，弯刀在他面前挥过，他连看都没看，左手锤横着一扫，锤头砸在最前面那匹马的胸口。

那匹马前蹄离地，整个身体往后仰，马背上的骑兵被甩了出去。

但他没落地，因为李默的右手锤已经到了，锤头砸在那个骑兵的腰上，整个人断成两截。

血喷出来，溅了李默一身。

他不在意。

左手锤再起，砸在左边一匹马的马头上，马头碎了，马身还在往前冲，冲到第三步才倒下，把马背上的骑兵压在了下面。

右手锤再落，砸在右边一匹马的脖子上，马的颈椎断了，头垂下来，脖子像一根折断的树枝，马身往前冲了几步才停下来，跪倒在地，把马背上的骑兵甩到了前面。

李默从尸堆中穿过。

黑马的四蹄踩在血泊里，溅起一朵朵血花。

阿史那木终于看清了那个人。

不是人，是杀神。

他的三千人在他面前像草芥一样被收割，他一锤下去，不是一个人的骨头碎了，是一排人的骨头碎了。

阵型乱了...

前排的骑兵想跑。

不是他们胆小，是因为他们前面已经没有活人了，只有尸体和马匹的残骸。

后排的骑兵不知道前面发生了什么，还在往前挤，人挤人，马挤马，乱成一锅粥。

阿史那木挥舞着狼牙棒，想稳住阵脚，但没用。

他的命令还没传到前排，前排的人已经跑光了。

（本章未完，请点击下一页继续阅读）第142章危险...(第2/2页)

李默从突厥前锋的阵中杀了出来。

三千人的阵型被他一个人从中间穿了过去，像一根铁钉钉穿了一块木板，从这头进去，从那头出来，留下一地的尸体和满地的血迹。

他勒住马，转过身。

黑马喘着粗气，口鼻喷出白沫，蹄子在草地上刨出一道道深沟。

李默看着身后那片尸横遍野的战场，又看了看远处那面金色的狼头大旗。

还有七万人。

他策马，朝那面大旗冲了过去。

阿史那社尔站在帅旗下，看着前方那场一面倒的屠杀，脸上的笑容凝固了，凝固成一个很僵硬的弧度，嘴角翘着，但眼睛里没有笑意。

他看到那个人从三千人的阵中杀出来，浑身是血，骑在黑马上，提着双锤，朝他这边冲过来。

他的心里忽然打了个突。

危险...

恐惧从他的心底升腾而起，这种感觉让他无比惊慌...

他深吸一口气，把那种感觉压下去。

“左翼，右翼，包抄过去，把他围住！”

号角声又响了起来，急促而尖锐，像催命符。

突厥左翼的两千骑兵和右翼的两千骑兵从两个方向包抄过来，马蹄声汇成一片，像雷鸣。

四边是四千骑兵，正面是剩下的六七千前锋。

李默一个人被七八千人围在了中间。

阿史那社尔站在帅旗下，看着那个人被围在铁桶一样的包围圈里，嘴角的僵硬慢慢舒展开了。

“看吧！我说了，什么李元霸，什么天下无敌，都是吹出来的，一个人再厉害，能打得过几千人？”

他身边的一个老将捋着花白的胡须，看着远处的战场，眉头皱得很深。

“可汗，那个人...不对劲。”

“哪里不对劲？”

老将指着远处那个黑点。

“您看，他被围住了，但没有停下来，没有往外冲，反而在往里面走，他走的那个方向...”

他顿了顿，语气凝重。

“是朝着您来的。”

阿史那社尔的笑容又一次凝固了。

草原上的风很大，吹得金色狼头大旗噼啪作响。

阿史那社尔站在帅旗下，看着远处那个被七八千人围在中间的黑色人影，忽然觉得后背有些发凉。

那是是一种说不清道不明的寒意，从脊椎骨往上升，像有一条蛇在背上爬。

他打了个寒颤，伸手摸了一下后颈，指尖冰凉。

“可汗，您怎么了？”身边的老将凑过来。

“没什么，风大...”阿史那社尔把手放下来，握紧了腰间的弯刀，刀鞘上的宝石硌着他的掌心，冷硬的触感让他镇定了一些。

围困圈里的那个人还在动。

他走得不快，但很稳，一步一步的，没有被四面涌上来的突厥骑兵吓住，也没有被那些密集如雨的箭矢逼退。

他在突厥人的包围圈里杀出了一条路，一条用尸体铺出来的路。

突厥骑兵从四面八方涌上来，像潮水一样一波接一波。

前排的倒下了，后排的补上来，后排的倒下了，更后排的再补。

但他们挡不住那个人，他像一块礁石立在激流中央，任凭潮水怎么冲击都纹丝不动。

他的锤每落一次，就有人倒下。他的刀每挥一下，就有血喷出来。

他的马蹄每踏一步，就踩碎一颗头颅或一副胸膛。