抗战：保安团？不，请叫我列强！ 第266章 空战！

第266章空战！(第1/2页)

英吉利海峡的晨雾还未散尽时，韦伯上尉的指尖已经在HS129攻击机的操纵杆上摩挲了第三遍。金属杆表面的防滑纹路被汗水浸得发亮，就像他靴底那些在法国圣沙蒙机场跑道上磨出的刻痕——那是过去三个月里，他和这架编号“铁扫帚17号“的战机一起熬过的127次俯冲训练留下的印记。

机舱里弥漫着一股混合气味：航空煤油的辛辣、装甲钢板的冷铁味，还有副驾驶座位下那盒没吃完的黑麦面包散发的麦香。韦伯扯了扯喉头的氧气面罩，镜片上立刻蒙上一层薄雾，他抬手擦了擦，正好看见机翼下挂着的40毫米博福斯航炮——炮管上还留着昨天军械官用粉笔写的“120发“，那数字被晨露晕开了一点，像个得意的笑。

“各单位注意，距离普利茅斯海岸还有15海里。“无线电里传来编队指挥官米勒少校的声音，带着柏林口音特有的硬朗，“记住分工：斯图卡群在多佛尔牵制皇家空军，我们的任务区是普利茅斯港半径5公里内的防空网。先清气球，再敲高炮，别他娘的跟英国人的喷火玩追逐战——你们的澡盆装甲不是用来撞战斗机的。“

韦伯嗤笑一声。“澡盆装甲“这绰号是地勤们起的，HS129的座舱周围焊着8毫米厚的镍铬合金钢板，从脚底板一直包到头顶，连仪表盘都嵌在装甲夹层里。上次在加来训练时，有个新兵误把20毫米机关炮的试射靶标设在了航线前方，炮弹打在装甲上只留下个白印，那新兵被米勒少校骂得狗血淋头，却让所有飞行员都对这层铁壳子多了份踏实。

他低头看了眼仪表盘。转速表指针稳稳指在2200转，这是920马力的“西班牙-瑞士“12Y31发动机的最佳输出状态。三个月前，这台法国造的发动机还躺在波尔多航空工厂的仓库里积灰，铭牌上写着“860马力，持续运行不超过30分钟“。是慕尼黑来的工程师们拆掉了原来的铜制散热片，换上德国产的铝制波纹管，又把燃油喷嘴的孔径磨大了0.2毫米——现在它能顶着1100米海拔的低压连续转两小时，连排气管喷出的火星都比原来密集了三成。

“左前方发现气球群！“僚机施密特中尉的声音突然炸响，“至少二十个，跟挂在天上的烂梨似的！“

韦伯猛地推杆，战机从云层缝隙里钻出来。果然，普利茅斯港上空飘着一片灰绿色的气球，像被孩童随手撒在蓝天上的肥皂泡。这些62英尺长的大家伙肚子里灌着19000立方英尺氢气，吊篮下拖着的缆绳细得像蜘蛛丝，在阳光下几乎看不见——但韦伯知道，那些缆绳里缠着重达3公斤的钢芯，末端还拴着2.44米的帆布降落伞，一旦被螺旋桨卷住，用不了十秒就能把战机拽得像断线风筝。

“8号空域，我先上。“他扳动机炮切换杆，机腹下的博福斯炮管开始缓缓转动，瞄准具的十字线套住了最左侧那个气球。瞄准镜里能看见气球表面印着模糊的英国国旗，还有几个歪歪扭扭的弹孔——大概是前几天斯图卡掠过留下的。

“记住用燃烧弹。“后座的观测员克劳斯中士突然开口，他手里捏着个笔记本，上面记着昨夜参谋部给的情报，“英国人给气球涂了防火漆，但氢气这东西...你懂的。“

韦伯没回话，只是猛地按下红色发射键。

“嗵！“

40毫米炮弹离膛的瞬间，整个机舱仿佛被一只无形的大手狠狠攥了一下。HS129的机翼都在颤，操纵杆传来的后坐力顺着手臂爬上来，震得韦伯的臼齿发麻。他盯着瞄准镜，看见那颗带着橙黄色尾焰的燃烧弹像颗愤怒的流星，精准地扎进气球中部——先是一个小小的黑洞，紧接着，一道火舌猛地从洞里窜出来，顺着氢气流动的轨迹疯狂蔓延。

三秒后，整个气球变成了一团悬浮在空中的火炬。

氢气燃烧的爆鸣声隔着装甲板传进来，闷闷的像远处的雷鸣。燃烧的气球膜碎片打着旋往下掉，有些还沾着火星，在阳光下闪闪发亮。韦伯猛地压舵，战机侧滑着躲开坠落的碎片，同时把十字线套向第二个气球。

“这玩意儿比打靶场的靶标还慢。“他对着麦克风嘟囔。训练时他们用的是充气靶，好歹会被风吹得摇晃，可这些英国气球像是被钉在了天上，连摆动幅度都不超过五度。博福斯炮的炮弹穿过空气时发出“咻咻“的尖啸，每一发都准确命中目标，有时候是直接打爆，有时候是擦过吊篮引发连锁燃烧，天空中很快绽开了十几朵红色的焰火。

克劳斯在后面翻着笔记本：“记录：第17个，坐标50.37N，4.14W。还有三个在司令部楼顶正上方，高度1200米。“

韦伯抬眼望去，果然看见普利茅斯基地司令部那座灰石小楼的上空还飘着三个气球，它们离得很近，几乎是挤在一起，像是刻意要把楼顶的无线电天线罩住。他调整襟翼，战机缓缓爬升，机炮的仰角渐渐抬到最大。

“注意缆绳交织区。“克劳斯突然提高了声音，“参谋部说那里的缆绳是双股的，缠上就麻烦了。“

韦伯的指尖在操纵杆上顿了顿。他想起上个月在鲁昂训练时，有架HS129就是因为俯冲时撞进气球缆绳群，被三根缆绳缠住了右翼，虽然飞行员最后跳伞了，但那架刚改装好的战机摔成了废铁。他深吸一口气，推油门的力道轻了些，让战机保持在1400米高度平飞，炮管像毒蛇吐信似的一点点挪动。

“第一发，测距。“他轻声说。

“嗵！“炮弹擦着第一个气球的边缘飞过，在远处的云层里炸开一朵小小的烟团。韦伯立刻调整瞄准镜的焦距，十字线中心的刻度从“1200“调到“1150“，然后按下连发键。

“嗵嗵嗵！“

三发炮弹连成一条直线，第一发打碎了气球的尾部，第二发正中吊篮，第三发恰好钻进氢气阀门——那气球像是被扎破的水袋，猛地瘪下去大半，剩下的氢气带着残片晃晃悠悠往下落，正好撞在旁边的气球上。连锁反应来得比预想中更快，两个气球在半空中撞出一团更大的火焰，连司令部楼顶的避雷针都被火星燎得发黑。

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“8号空域清除。“韦伯对着麦克风说，声音里听不出太多情绪，但他悄悄松了松握着操纵杆的手——指节已经捏得发白了。从进入攻击航线到现在，刚好七分十二秒，用了19发炮弹，比训练时的最好成绩还快了18秒。

就在这时，机舱突然剧烈地抖了一下，不是机炮的后坐力，而是一种尖锐的、像是被什么东西狠狠砸在装甲上的震动。韦伯眼角的余光瞥见机翼下方闪过一团黑烟，紧接着，更多的黑烟从四面八方冒出来，像一群突然惊飞的乌鸦。

“高炮！是高炮阵地！“克劳斯的声音里带着兴奋，他手里的铅笔都掉在了地板上，“西北方向，大概两公里，沙袋工事！“

韦伯猛地推杆，战机像被按下去的弹簧一样向下俯冲。风挡外面的景物瞬间被拉长，港口的塔吊、仓库的屋顶、海面上的驱逐舰，都变成了模糊的色块。他死死盯着瞄准镜，十字线中心很快浮现出一片棕黄色的沙袋工事——那是典型的博福斯高炮阵地，圆形的工事中央架着一门40毫米炮，炮口正冒着白烟，几个穿着棕褐色制服的英国士兵正围着炮座忙碌，有人在搬炮弹，有人在调整炮管仰角。

“居然是博福斯。“韦伯笑了。德国空军早就拿到过情报，英国人从瑞典买了不少博福斯高炮，甚至还仿造了一批，但他们大概没料到，德国人会把同样的炮装在飞机上。这简直像两个剑客拿着同一款剑在对决，比的不是武器，是勇气和准头。

俯冲速度已经超过500公里每小时。HS129的机头几乎要扎进地里，机翼两侧的气流发出刺耳的呼啸，像是有人在用指甲刮擦铁皮。韦伯能感觉到血液在往脑门上涌，面罩里的氧气味道变得越来越淡，但他的眼睛始终没离开瞄准镜——那门高炮的炮管正在缓缓转动，显然英国炮手已经锁定了他的航线。

“距离800米！“克劳斯在后面报着数据。

韦伯没说话，只是把右手从操纵杆移到机炮发射键上。他能看见那个正在搬炮弹的英国士兵，头盔上的漆都掉了一块，动作却很麻利，双手抱着炮弹往炮膛里塞的样子，像极了柏林街头搬啤酒桶的酒保。

“500米！“

“开火！“

韦伯按下按钮的瞬间，机腹下的博福斯炮发出一阵急促的轰鸣，“嗵嗵嗵“的声音连成一片，像是有人在敲一面巨大的铁皮鼓。40毫米炮弹组成的弹幕带着尖啸扑向地面，第一发就精准地落在那个搬炮弹的士兵头顶——没有爆炸，只是一声沉闷的“噗“，像西瓜被重锤砸烂，红白色的东西溅得周围的沙袋上到处都是。

第二发炮弹打在工事边缘的空地上，炸开一个半米深的坑，黄沙混着碎石飞溅起来，把旁边两个正在调整炮架的士兵掀翻在地。第三发来得更刁钻，它像长了眼睛似的，斜着钻进了正在仰角状态的炮膛——韦伯甚至能看见炮管里闪过一丝火光，那是英国炮手刚点燃的底火。

“轰！“

巨大的爆炸声从地面传来，比气球燃烧的声音要烈上十倍。那门博福斯高炮的炮管像被掰断的火柴棍似的向上翘起，后半截炸成了扭曲的废铁，滚烫的碎片带着火星横扫整个工事。有个英国士兵被碎片削掉了一条胳膊，他抱着残肢在地上打滚，嘴里发出意义不明的嘶吼，很快就被另一块飞来的弹片击中了喉咙。

韦伯猛地拉杆，HS129的机头硬生生抬起，机翼几乎与地面垂直。他回头看了一眼，那个高炮阵地已经被浓烟笼罩，只剩下半截炮管还在冒烟，像根被丢弃的烟头。

“漂亮！“克劳斯拍了下他的座椅靠背，“弹药还剩94发！“

韦伯没接话，他的目光已经被远处一座灰色小楼吸引了。那楼顶上插着英国海军的蓝底白十字旗，窗户里还能看见有人在跑动，大概是司令部的参谋们。他舔了舔干裂的嘴唇，把机炮切换到连射模式。

“该给他们送点早安问候了。“

战机平飞着掠过楼顶，40毫米炮弹像暴雨般砸在墙面上。灰石砌成的墙壁被打得碎屑纷飞，二楼的一扇窗户突然炸开，一个穿着棕色西装的人从里面摔出来，在空中还挥舞了两下手臂，然后重重砸在楼下的花坛里。韦伯调整航向，让机炮顺着楼顶的边缘扫过去，旗杆被拦腰打断，那面蓝底白十字旗裹着炮弹破片，摇摇晃晃地飘向海面。

“左侧发现敌机！“施密特的声音突然在无线电里炸响，“是喷火！至少三架！“

韦伯猛地压舵，战机一个急转弯，他看见左前方的云层里钻出三个银灰色的影子，机翼上的圆形徽记在阳光下闪得刺眼。那是英国皇家空军的喷火式战斗机，速度比HS129快得多，机翼上的8挺机枪正喷吐着火舌。

“别跟他们缠！“米勒少校的吼声紧跟着传来，“保持俯冲姿态脱离！“

韦伯立刻推杆，战机再次向下俯冲。他知道HS129的优势不在空战，那些喷火的机枪子弹打在装甲上或许造不成致命伤，但一旦被咬住尾迹，缠斗到弹药耗尽就只有死路一条。他死死盯着仪表盘，速度表指针已经跳到580公里，风挡外面的景物模糊得像印象派油画。

“他们在咬6号机！“克劳斯喊道，声音里带着紧张。

韦伯眼角瞥到一架HS129被两架喷火追着打，机翼上冒出黑烟。他咬了咬牙，猛地拉升战机，同时调转炮口——40毫米炮弹虽然追不上喷火，但至少能逼退它们。

“嗵嗵嗵！“